Tempestades de acero

Ernst Jünger Tempestades de acero
y mis manos se desliza en silencio un ratón, pero no perturba mi sueño. También me dejan tranquilo los
otros bichos pequeños; hace pocos días hemos desinfectado a fondo el abrigo.
Dos veces más todavía me sacan del sueño para que me dedique a ejecutar la misión que tengo
encomendada. Durante la última guardia, una franja de claridad que aparece en el cielo a nuestras
espaldas, hacia el este, anuncia un nuevo día. Van adquiriendo mayor nitidez los perfiles de la trinchera; a
la luz gris de la amanecida, ésta produce una impresión de indecible abandono. Una alondra se eleva; sus
trinos me resultan molestos. Apoyado en un través, observo, con una sensación de gran lucidez, el terreno
muerto que se extiende ante nosotros y que está cercado de alambradas. ¡Los últimos veinte minutos no
acaban nunca! Al fin se oye en el ramal de aproximación el tintineo de las perolas de quienes han ido a
buscar el café y ahora retornan: son las siete. La guardia nocturna ha llegado a su final.
Me meto en el abrigo, bebo café y me lavo en una lata de arenques. Esto me despabila; se me han ido
las ganas de echarme a dormir. Por otro lado, a las nueve he de organizar los trabajos y distribuirlos entre
los hombres de mi pelotón. Somos en verdad una gente que puede hacer de todo, la trinchera nos plantea
a diario sus mil exigencias. Excavamos profundas galerías, construimos abrigos y fortines de hormigón,
preparamos obstáculos con alambre de espinos, instalamos desagües, revestimos los taludes con tablas,
apuntalamos, nivelamos, alzamos y rebajamos el terreno, cegamos letrinas; en suma, con nuestros propios
hombres ejercemos todos los oficios. ¿Y por qué no, si se nos han enviado aquí representantes de todos
los estamentos y de todas las profesiones? Lo que uno no sabe hacer, lo sabe hacer el otro. Hace poco
estaba yo cavando dentro de la galería de nuestro pelotón cuando un minero me quitó el pico de las manos
y me dijo:
—Cavar siempre abajo, mi sargento, ¡la tierra de arriba cae por sí sola!
Es curioso que hasta ese momento no supiera uno una cosa tan sencilla como ésa. Pero aquí, instalados
en pleno campo, forzados a protegernos de repente de los disparos, a guarecernos del viento y de la
intemperie, a fabricarnos la mesa y la cama, a construirnos hornillos y escaleras, aquí se aprende muy
pronto a hacer uso de las manos. Uno descubre el valor del trabajo manual.
A la una traen el rancho del mediodía; lo acarrean en grandes recipientes que en otro tiempo fueron
vasijas de leche o latas de mermelada; la cocina está instalada en un sótano de Monchy. El rancho es de
una monotonía militar, pero continúa siendo abundante; eso, claro está, en el supuesto de que quienes lo
traen no hayan recibido «vapor» durante el camino y hayan derramado la mitad. Después de comer, los
hombres duermen un rato o leen. Poco a poco se van acercando las dos horas que están previstas para
hacer guardia en la trinchera; pasan mucho más deprisa que las de la noche. Uno observa con prismáticos
o con anteojos goniométricos la posición enemiga, que le es bien conocida; con bastante frecuencia se le
presenta asimismo la ocasión de disparar a la cabeza del enemigo con un fusil provisto de mira
telescópica. Pero, cuidado, también los ingleses tienen buena vista y buenos prismáticos.
De repente se desploma un centinela; está cubierto de sangre. Un tiro en la cabeza. Los camaradas le
arrancan de la guerrera los paquetes sanitarios y lo vendan.
—No vale la pena, Wilhelm.
—Pero, hombre, si todavía respira.
Luego llegan los camilleros para llevárselo al puesto de socorro. La angarilla va chocando con dureza
contra los esquinados traveses. Alguien echa una palada de tierra sobre el rojo charco y cada cual sigue
realizando la tarea en que estaba ocupado. Sólo un novato, cuyo rostro se ha puesto pálido, sigue apoyado
en los maderos que recubren la trinchera. Se esfuerza en comprender lo que ha ocurrido. Ha sido todo tan
repentino, tan horriblemente sorprendente, un ataque por sorpresa de una brutalidad indecible. Esto no
puede ser posible, no puede ser real. Pobre muchacho, hay otras cosas completamente distintas que te
están acechando allá en el otro lado.
También ocurren a mentido cosas bastante divertidas. Muchos centinelas se dedican a su tarea con un
celo propio de cazadores. Observan los impactos de nuestra artillería en la trinchera enemiga con el goce
peculiar de los expertos.
—Chico, ése ha dado.
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