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Los toros josefinos
valiosa para los ingleses; van a fusilar a los detenidos en Torrecilla después de interrogarlos.
Resulta que los espías son el cura de Tordesillas, dos frailes -los tres disfrazados-,
y tres guerrilleros. La madre abadesa de Santa Clara, una anciana octogenaria
llamada María Manuela Rascón, aterrada, cede el locutorio del convento
como prisión de los eclesiásticos donde esperarán, irremisiblemente, la hora de la
muerte. Los guerrilleros son sacados de la clausura para llevarlos a unas cuadras; al
poco tiempo suena una descarga de fusilería. Es Nochebuena, casi día de Navidad,
es el nacimiento del Niño Dios, es Napoleón, es la guerra...; la abadesa llora, gime,
suplica, tirita...y ordena a sus monjas rezar desde el coro por las almas de aquellos
desdichados -y por ellas mismas , que muchas monjas de otros cenobios han corrido
la peor suerte...- en unas oraciones que, como un blanco rumor del fondo del
alma, llegan sin cesar, angelicales y temblorosas, como una nana celestial, hasta la
celda donde el temido Sire descansa. Un camastro, un sillico y una mesa sobre la
que un lebrillo y un pichel componen aguamanil y lavabo, son todo el alhajamiento
de la conventual estancia; le han servido al emperador lo poco que tienen, caldo
caliente, unas berzas, algo de tocino y un chocolate con unos duros picatostes , los
mismos con que obsequian al señor obispo cuando, una vez al año, por santa Clara,
viene a visitar la abadía.
Napoleón está solo, completamente solo, con esa soledad amarga y honda que
alarga los minutos y eterniza las horas cuando, a pesar de la gente cercana, inunda
el alma y ahoga el corazón. Es la soledad de los poderosos que se hace más patente
aún en la reflexión de una humilde celda. Los recuerdos de otras navidades afluyen
a su memoria, París, quizá Córcega, su madre, los dulces de su casa... Mas no
hay que abatirse, porque para eso es el emperador. Se pone su uniforme de gala con
todas sus condecoraciones y ordena que sus generales hagan lo mismo y le acompañen.
Manda a su ayudante que le sirvan café; en el convento no hay café, no saben
lo que es eso. Ordena que le preparen el café de munición, el que, a pesar de sus
gástricos ardores, toma después de sus comidas. Y como si quisiera celebrar la
Navidad, haciendo una tregua consigo mismo, pronto el pequeño refectorio abacial
de las clarisas se convierte en una improvisada sala de banderas, con aromas de café
y tabaco, en donde se felicita la Pascua y se brinda por la Francia y por su invicto
Emperador. En un repente, Napoleón manda llamar a la madre abadesa que, arrobada
y temerosa, no se atreve a entrar en la pieza impresionada por aquella compañía
imponente y deslumbradora de generales y mariscales; ordena entonces salir a
sus militares y la invita a sentarse con él a solas. La tranquiliza asegurándole por su
honor la integridad de toda la Comunidad y le ofrece café que la anciana monja con
un gesto aprensivo rechaza; no lo ha tomado nunca, que eso es cosa de hombres y,
además, no lo permite la Regla; al final, forzada por el emperador, acepta resignada
una taza. Se levanta la abadesa como por impulso y de una alacena cerrada bajo
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