A representação feminina nos lendários gaúcho e quebequense

cela, Le Gardeur ne serait pas à l'auberge comme nous, pauvres habitants, qui ne savons
que faire à la maison quand la femme coule la lessive.
– Pierre Philibert! fit le notaire en se frottant les mains, je le connais. Un héros comme
Saint-Denis! C'est lui qui est allé à Beaumanoir chercher Le Gardeur. Il l'a ramené comme un
chat fait de son chaton.
– Comment! entre ses dents?
– Pas de plaisanteries, Jean, sois convenable, remarqua le notaire légèrement froissé.
N'étire pas mes comparaisons comme un fil, ou comme ton esprit. C'est dommage qu'il ne soit
pas ici, le colonel Philibert, il le sortirait bien lui, son ami Le Gardeur...
Après cette réplique, le notaire alla se mettre à la fenêtre où la pluie se précipitait avec
fureur. La nuit approchait et les ombres commençaient à couvrir les bois et les champs. Sur le
cap, les grands pins noirs se berçaient au vent en poussant des plaintes lugubres.
Maître Pothier suivit du regard la route vaseuse qui s'enfonçait dans l'obscurité. Il y
avait une lieue pour se rendre au manoir. Une lieue, par un temps pareil, c'était long. Il se
tourna vers Pâtre où flambaient les sarments, songea au bon cidre, aux joyeux camarades, et
revint s'asseoir bien tranquillement dans son fauteuil.
Il tira sa pipe, son sac à tabac et se mit à fumer. Il était décidé d'attendre le beau temps
au coin du feu. Cependant il était inquiet, agité. Le bruit des voix, le son de l'argent, le choc
des dés d'ivoire, les éclats de rire qui venaient du salon, tout cela le troublait fort. Il vida
quelques bons verres pour se calmer. Il devint lourd, somnolent. Il en prit d'autres alors pour
se réveiller.
– Bah! se dit-il en lui-même, un homme est capable de marcher à la pluie, quand il est
capable de venir s'asseoir près du feu. La cause est jugée: j'ai perdu!
violoneux.
vin.
– Jean La Marche, veux-tu venir au manoir avec moi, ce soir? demanda-t-il au
Jean avait la langue passablement embarrassée. Ses pensées flottaient dans une mer de
– Au manoir? fit-il, le chemin est long comme un cantique de Noël, maître Pothier, et
la pluie va gâter les cordes de mon violon. N'importe, maître Pothier, pour vous être agréable,
j'irai. Ces chiens de la Friponne hurlent de plus en plus fort. Ils vont dévorer Le Gardeur avant
demain matin. Je vais vous accompagner. Donnez-moi la main, vieux Robin Mais, diable!
mon siège est bien pesant: je ne viens plus à bout de me lever!
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