Undaunted

— Monsieur Sénécal, pouvez-vous avertir Sa Majesté que
tout est prêt ?
— À l’instant…
Le comte Bertrand partageait la dormeuse à six chevaux qui
allait emporter l’Empereur ; il avait ouvert la portière et appelé
Octave. Celui-ci mit pied à terre. La canne et le chapeau à la
main comme un maître des cérémonies, il longea la ligne des
grenadiers au repos, gravit les marches du perron et emprunta
d’un pas machinal le chemin qui le menait aux appartements de
l’entresol, par le long vestibule où des aides de camp et des
serviteurs compassés piaffaient sans le montrer à l’idée de
rejoindre leurs familles, Paris et de nouveaux maîtres.
L’Empereur gesticulait au milieu d’une antichambre, il
frappait du talon, balançait pour la énième fois par terre son
bicorne de castor que Bassano ramassait :
— Je ne pars pas !
— Sire…
— Sire ! Sire ! Sire ! Ah, bravo, vous avez des égards comme
si j’étais dans mon tombeau, Master Campbell !
En avant des trois autres commissaires étrangers qui
devaient faciliter son voyage, Sir Neil Campbell, un colonel
d’origine écossaise envoyé par Londres, se tenait impassible
dans son uniforme rouge sang ; il avait la peau laiteuse des
Britanniques, un nez et des pommettes piquetés de couperose,
les lobes de ses grandes oreilles dépassaient sous la perruque à
rouleaux qu’un katogan de velours noir retenait sur le col.
L’Empereur ignorait le Russe, il détestait le Prussien et
méprisait l’Autrichien, il ne s’adressait qu’à Campbell :
— Votre roi George est fou, il grimpe aux rideaux, il a des
propos infantiles, il rampe sur les tapis de Buckingham comme
une couleuvre, son fils ne vaut pas mieux, qui le remplace sur
un trône vacant, c’est un noceur, un trousseur de filles des rues,
une mollasse à la merci de son entourage d’épiciers ! Et moi,
Campbell, pour qui me prenez-vous ?
— Vous avez signé le traité…
— Un torchon que je peux dénoncer si les termes n’en sont
pas respectés !
— En quoi les alliés ne respectent-ils pas le traité ?
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