Undaunted

avec Octave, qu’il croyait dans les secrets du comte. Il avait une
tête de moineau perdue dans la dentelle de son jabot, des yeux
en boules derrière ses lorgnons et une voix grave qui détonnait
avec son allure. Il se présenta :
— Champcenetz. Vous avez dû entendre parler de moi,
monsieur de Blacé.
— Champcenetz, dites-vous ?
— Mais si, à Londres !
— À Londres ? Ah oui, suis-je sot !
— M me de Salisbury, m’a-t-on dit, vous a recommandé
auprès de notre précieux Sémallé, eh bien c’est une grande
amie, je lui dois la vie et ma fortune.
Ce fâcheux n’avait pas l’air bien futé, mais il intéressa Octave
quand il brossa sa carrière d’émigré en Angleterre. Il ne savait
rien faire de ses dix doigts, Champcenetz, mais en surveillant
ses cuisiniers il avait appris à tourner la salade, à la main
comme il se doit, et cela suffit à établir sa réputation. Lancé par
la comtesse de Salisbury, on le réclamait chez les particuliers
pour mélanger en public des laitues ou du cresson, il était invité
pour son art dans les cercles, dans des restaurants huppés,
devint à la mode. Il forma des élèves et rentra en France, vers
1802, avec cent cinquante mille francs de rente.
— Vous étiez trop jeune, disait-il à Octave, pour avoir connu
ce temps-là, quand nous arrivions démunis, chassés par les
Jacobins qui voulaient nous trancher le cou.
— Tout de même, j’avais huit ans !
— Nous étions ruinés, nous devenions colporteurs,
acrobates, porteurs d’eau comme M me de Montmorency. Vous
vous en souvenez ? Les comtesses chantaient dans des cafés,
elles vendaient du poisson de la Tamise…
— Ma mère fabriquait des chapeaux de paille.
— Vilaine époque, hein ? Mais là-bas, n’est-ce pas, il n’y avait
que les fenêtres à guillotine !
Champcenetz hoquetait à cette astuce mille fois redite puis,
en reniflant, il demanda à Octave :
— Comment va-t-elle, à propos, cette chère femme ?
— La comtesse de Salisbury ? Bien, ma foi, bien.
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