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charognes. L’Empereur se plaça sous le dais pour s’épargner le<br />
soleil brûlant, et la procession s’ébranla, émouvante et<br />
grotesque, les tambours devant, trois coups sourds puis trois<br />
roulements plus funèbres que solennels.<br />
Après la Porte de Mer, dans la ville, les fantassins de<br />
Dalesme renforcèrent une garde nationale dépassée par<br />
l’événement ; ils ouvraient une voie difficile au milieu de la foule<br />
déchaînée. Il y avait du monde aux fenêtres fleuries, aux balcons<br />
tendus de châles de soie, il y avait du monde plein les tribunes<br />
et jusque sur les toits. Des dames en turbans et spencers se<br />
tassaient à côté d’ouvriers en vestes sans cols, de sauvageonnes<br />
seulement vêtues de fleurs, de chiffons et de bijoux sonores.<br />
Evviva il Imperatore ! Les mouchoirs s’envolaient, des pétales<br />
de rose tombaient en pluie, les hommes levaient leurs tricornes<br />
ou leurs chapeaux hauts de forme. Les hirondelles qu’affolait le<br />
canon tournoyaient en bandes au-dessus de la cohue, elles se<br />
prenaient quelquefois dans les festons de papier tendus entre<br />
les maisons, les branches de palmiers, les drapeaux<br />
approximatifs cousus dans la nuit. Pour ajouter à la cacophonie,<br />
des garnements balançaient des pétards dont certains<br />
explosèrent entre les jambes de l’Empereur, et Mgr Arrighi,<br />
rouge de colère, montrait le poing et bottait des fesses. La<br />
procession avançait avec peine sur des brassées de myrte et de<br />
buis : le court trajet dura près d’une heure avant qu’on atteigne<br />
le parvis du Duomo ; la cathédrale annoncée n’était qu’une<br />
petite église ancienne et sobre, aux murs blancs, avec une<br />
façade en mosaïque. L’Empereur réussit enfin à y entrer,<br />
encadré par deux chambellans pétrifiés ; déguisés dans des<br />
costumes de théâtre, ils se cherchaient une attitude.<br />
— Merci ! Bravo ! Ah, vous vous êtes bien fichu de moi !<br />
râlait Octave en se rasant le menton au-dessus d’une cuvette.<br />
— Vous vouliez voir de près des indigènes, se défendait<br />
M. Pons, l’œil ironique.<br />
— Ah ça je les ai vus ! Des sauvages, oui ! des singes !<br />
— Vous n’êtes pas très aimable avec vos nouveaux<br />
compatriotes…<br />
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