Undaunted

Les maréchaux sont éberlués. Ils entourent Napoléon, lui
attrapent les bras, lui baisent les mains. L’Empereur les
considère avec un certain mépris mais ils ne s’en aperçoivent
pas.
— Maintenant, dit l’Empereur, allez à Paris défendre les
intérêts de mon fils.
Cette maudite journée n’était pas terminée. Octave avait les
paupières lourdes, il était assis sur une causeuse de taffetas vert,
la tête contre ses bras croisés, luttait contre la fatigue, s’efforçait
à la vigilance. Derrière la cloison, il entendit l’Empereur
arpenter son cabinet de travail, sans s’interrompre, comme une
bête tourne dans sa cage. Octave pensait à la riposte du
lendemain ; elle semblait inévitable, même avec des bataillons
diminués par la mort et par la désertion, des soldats souvent
trop jeunes mais qu’on avait vus à l’œuvre dans les plaines
champenoises ; leur rage se substituait à l’expérience. Octave
attendait le moment où Napoléon irait au lit pour y ressasser ce
combat si proche, alors il entrerait dans le bureau et remettrait
tout en place, balayerait le tabac à priser, heureusement coupé
en grossiers copeaux, que Sa Majesté répandait partout.
Une turbulence diffuse, quelque part dans le palais, le secoua
de sa rêveuse torpeur, des bruits se rapprochaient, des voix
sourdes. Roustan s’était levé, il avait empoigné son sabre.
Octave se tâtait la hanche où il avait attaché son couteau de
tueur ; il écarta sa livrée pour le tirer à la première alerte. Des
portes battent. Des appels se répondent dans les couloirs. Un
trépignement de pas, maintenant, dans la galerie de
François I er. L’aide de camp de service pousse bientôt en grand
la portière de l’antichambre. Le général Belliard et un cuirassier
casqué, graves, contrariés, demandent à voir l’Empereur
d’urgence. Octave gratte à la porte du bureau.
— Qui est-ce ?
— Belliard, sire !
— En pleine nuit ?
— Il est onze heures du soir, sire.
— Qu’y a-t-il donc de si important, Belliard ? dit l’Empereur
en ouvrant lui-même.
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