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Bandite 2_8_2012:Layout 1 02/08/12 14.43 Pagina 148
BANDITE!
schernito per la sua professione di maestro e l’avrebbero picchiato
ancora per levargli dalle labbra quel sorriso dolce a forza di pugni.
Le ricerche ripresero qualche giorno dopo, quando un contadino confermò
che Emi era stato portato a Idro, ma che adesso i fascisti erano
tornati sulle montagne con il loro prigioniero. Damiano mi concesse
di partecipare alle ricerche, ma decise di venire con me. Era passato
da qualche ora il mezzogiorno quando arrivammo a Belprato. Lì,
lungo il sentiero poco fuori dall’abitato, scorgemmo una figura inginocchiata.
Qualcuno cercò di chiamarla, ma la figura non si mosse.
Un vago senso di orrore si impadronì lentamente di me. Gli corsi
incontro, sapevo chi era. La neve non ancora sciolta era macchiata di
rosso intorno all’uomo inginocchiato, quasi in atteggiamento di preghiera.
Gli avevano sparato alla schiena: i fascisti erano stati così
codardi che non avevano avuto il coraggio di fucilarlo a viso aperto,
di vedere il suo sorriso da fanciullo mentre lo stavano per uccidere.
Mi inginocchiai al suo fianco e presi il suo volto freddo nella morte tra
le mie mani. “Emi...”, sussurrai tra le lacrime. Damiano mi prese per
le spalle e mi sollevò da terra, mentre gli altri ragazzi costruivano una
barella improvvisata per trasportare il corpo senza vita del mio amico.
Ero scossa dai singhiozzi, volevo liberarmi per accarezzare il volto
rigido di Emi, ma mio marito mi stringeva a sé. Nel sistemargli la
giacca trovarono un piccolo libro di carta dal titolo L’imitazione di
Cristo, intriso del suo sangue. Era una vista che non potevo sopportare.
Mi girai verso Damiano e tuffai il volto nel suo maglione,
bagnandolo di lacrime amare. “Dobbiamo lasciare un ricordo di Emi
Rinaldini, valido partigiano e caro amico, nel luogo dove è morto”,
propose Damiano. Si avvicinò ad un albero ed, estratto il coltello, si
preparò a scrivere una piccola frase per conservare la memoria del
giovane maestro. “Cosa vuoi che scriva?”, mi sussurrò all’orecchio.
Per un attimo fui sopraffatta dalla commozione, per quel compito che
mi era stato affidato. “Tu eri la sua migliore amica, tocca a te scegliere
cosa scrivere”, mi incoraggiò Damiano, baciandomi i capelli.
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