La Spada che canta

XXIX.
Padre Andros era seduto di fronte a me e scuoteva tristemente la
testa. «Mi dispiace, Publio,» disse, «ma questo è il mio
suggerimento. Non vedo altro modo per fare quello che vuoi.»
Ero stupefatto. Avevamo analizzato quel problema più e più
volte, per mesi ormai, e continuavamo a tornare a quell'unico punto
ineludibile. Sembrava che non ci fosse il modo di aggirarlo. Avevo
chiesto ad Andros di aiutarmi a disegnare un'elsa a croce per la
nuova spada. Volevo colare l'impugnatura usando uno stampo, in
modo che fosse un unico pezzo compatto, e lui capiva perfettamente
le mie necessità. Ora mi stava chiedendo di accettare e riconoscere le
sue necessità e le mie richieste che fino a quel momento non avevo
valutato appieno, affinché tutto funzionasse. Avevo commesso un
errore basilare nella mia nuova spada, un errore veramente basilare,
se consideravo quello che volevo fare adesso. Guardai di nuovo i
suoi disegni. Erano molto semplici: tre piccoli schizzi, uno a fianco
dell'altro.
Il primo schizzo mostrava quello che io gli avevo dato, il
secondo quello che gli avrei dovuto dare; e il terzo mostrava come si