La Spada che canta

doveva adattare il secondo schema per servire da struttura per
l'impugnatura fusa con la forma. Mi strinsi le tempie tra le mani.
«Dannazione, Andros! Questo significa che devo ricominciare
tutto, dall'inizio, passo dopo passo!»
Annuì, senza traccia di turbamento sul volto sincero. «Sì, se vuoi
farlo correttamente. È così importante? L'elsa a croce, intendo?»
Ripensai ai progetti che avevo fatto per quella nuova spada, per
le mani che un giorno l'avrebbero retta. Annuii rassegnato. «Sì,
Andros è importante. Ma ci vorranno mesi, per rifare tutto.»
Sorrise. «Beh, adesso li hai. Ora che il matrimonio è finito hai
tutto il tempo. Il forte è completato, e così pure la Sala del Consiglio.
La strada è costruita e anche le tue grandi stalle in cima alla collina,
dentro le mura, sono quasi terminate. Hai un sacco di tempo,
Publio.» Lo fissai, accorato, ma Andros continuò imperturbabile.
«Inoltre lo hai già fatto una volta. Sarà più facile la seconda volta e se
preghi Dio che ti aiuti, Egli potrebbe farla venire anche meglio.»
«Era già perfetta!»
Andros scosse la testa gentilmente, con un piccolo sorriso di
umana comprensione. «No, non lo era, Publio. Questo è il motivo
per cui devi rifarla.»
Digrignai i denti di fronte alla sua ingenua sincerità. «Grazie,
Andros. Puoi andare.» Non appena se ne fu andato, mi diressi verso
il bancone da lavoro e disfeci il lungo involto. Brillava come argento
liquido nella penombra della fucina. Aveva brillantezza, certamente.
Brillantezza da vendere. Era la più bella lama che avessi mai fatto,
ma era sbagliata, aveva un difetto e l'errore era mio; non dipendeva
dalla pietra celeste.
La presi tra le mani, la guardai un'ultima volta, diedi una lunga
occhiata alla sua superficie riflettente, e poi la buttai nel fuoco, la
infilai profondamente nelle braci ardenti e afferrai i mantici. Adesso
dovevo toglierle la tempra, fonderla di nuovo in una massa di