GIULIO MOZZI (non) UN CORSO DI SCRITTURA E NARRAZIONE

Anche la signora Bovary, tutto sommato, riesce a procurarsi una
bella morte da eroina romantica.
Non ho certo l’intenzione di sostenere che tutto ciò che fanno le
narrazioni sia di restituire più o meno criticamente (tanto
l’umorismo di Voltaire quanto la comicità di Cervantes o il minuzioso
naturalismo di Flaubert sono operazioni critiche) gli immaginari
collettivi: questa è una delle cose che le narrazioni fanno; ma mi
sembra che sia una delle più importanti e che avvenga addirittura
automaticamente, e spesso all’insaputa dell’autore. Quindi, tanto
vale tuffarcisi dentro.
Il problema è che esiste una vasta nube di discorsi vagamente sociologici/antropologici
sul supermercato e sulla televisione. Qualunque
intellettuale è pronto a dirvi che la televisione è brutta, fa schifo,
rincretinisce la gente, e così via; e che il supermercato è brutto, fa
schifo, rincretinisce la gente, e così via. Tuttavia questi discorsi,
buoni per tutte le occasioni, sono generalmente accomunati da una
spaventosa genericità.
Che un telefilm come Giovanni e il Magico Alverman o Vacanze
sull’isola dei gabbiani sia ciò che hanno in comune due quarantenni
d’oggi, ossia letteralmente la lingua comune della quale essi possono disporre
per parlarsi; e che esattamente la stessa funzione "accomunante", forse
addirittura "comunitaria" possa essere svolta dalla Nutella o dai
biscotti Bucaneve o dall’omino Bialetti: questo non è trascurabile.
Noi, ci piaccia o non ci piaccia, siamo fatti di queste cose.
Chiacchierata numero 67
Oggi è lunedì 31 maggio 2004. Sono le undici e dieci del mattino.
Entro mezzogiorno devo consegnare questo pezzo. È colpa mia, mi
sono preso in ritardo. Avrei dovuto scriverlo e spedirlo venerdì
mattina, così sarei partito per Tortona tranquillo tranquillo. Invece
mi sono detto: «Ma no, dài, che mentre sono a Tortona lo trovo, il
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tempo di scrivere il pezzo per Stilos. Lo trovo senz’altro». E in
effetti il tempo l’avrei avuto. Non avevo invece un pc sul quale
scriverlo e una connessione alla rete per spedirlo.
Così, dopo aver finito di parlare di supermercati, e prima di
cominciare a parlarvi del teatro, oggi mi prendo una pausa e vi
parlo d’altro.
Sono stato a Tortona, sabato 29 e domenica 30 maggio, per
un cosiddetto corso di scrittura (organizzato da Marco Candida:
http://marco2.clarence.com). In realtà siamo stati due giorni a
fare esercizio di lettura su tre racconti e un frammento di romanzo.
I racconti erano: «Gli amanti» di Federigo Tozzi (vedi la
puntata 58), «Progetti per una visita a mia moglie» di Romolo
Bugaro (da Indianapolis e altri racconti, Theoria) e la novella di Federigo
degli Alberighi dal Decamerone del Boccaccio (giornata
quinta, nona novella). Il frammento di romanzo era il capitolo
14 di La donna di scorta di Diego De Silva (vedi la puntata 61).
A me piace molto fare esercizi di lettura. Non si tratta di
niente di speciale: si legge il testo (scelgo per lo più un racconto,
tanto per avere una cosa di senso compiuto; oppure un passo
da un romanzo noto a tutti, tipo I promessi sposi o Pinocchio; e cerco
di proporre cose di autori italiani, tanto antichi quanto contemporanei),
poi io faccio la domanda di rito («Che cosa ve ne
pare, di questo che abbiamo letto?»), e si comincia a discutere.
Il punto di partenza sono i giudizi di valore. «Bello». «Non mi
è piaciuto». «Si sente che è un racconto di settant’anni fa» (che è
un giudizio di valore, sebbene mascherato). «Un po’ legnoso».
Oppure le reazioni emotive: «Che paura!». «Che mostro,
quell’uomo». «Angosciante». «Mi sono commossa», e così via.
In genere, nei corsi, le reazioni sono piuttosto libere. Quasi
nessuno si fa scrupolo di dire che ciò che ho proposto non gli
piace. (Io stesso cerco di non proporre cose troppo indiscutibili: è
utile alla discussione che nel gruppo il testo proposto piaccia ad
alcuni e ad altri no). Vedo che quando propongo Manzoni o