GIULIO MOZZI (non) UN CORSO DI SCRITTURA E NARRAZIONE

Il lettore ha naturalmente ragione, molta ragione. Non ci vorrebbe
molto a fare una lista breve (un «elenchino», come dice lui) di libri
veramente fondamentali. Ma io non ne ho voglia.
La pratica della scrittura si può dividere (l’ho già detto più volte,
ma portate pazienza) in tre parti. C’è una parte di tecnica, una di consapevolezza,
e una di genio. Sul genio (o talento, o bernoccolo, o che
altro: dàtegli il nome che volete) c’è poco da dire. C’è chi le Muse gli
parlano, e chi no. Certo: tra chi ha il genio della scrittura ci sarà chi
ha un genio grande e chi ha un genio piccolo; ma queste sono variazioni
di grado; la differenza sta chi il genio talento bernoccolo ce
l’ha, e chi no. Il genio non è insegnabile: spunta dove vuole e quando
vuole.
La tecnica è ciò che può essere insegnato a chiunque non sia stupido.
Ovviamente si possono raggiungere diversi livelli nel padroneggiamento
della tecnica. Possono esservi scrittori dotati di molto
genio e poca tecnica, o di poco genio e molta tecnica, di poco di
questo e di quella, di molto di questo e di quella.
La consapevolezza è la consapevolezza di una cosa: che la scrittura
è un’attività relazionale. Che non si scrive per sé per l’Arte o per i
posteri o per il mercato o per il pubblico o per il proprio analista o
per sfogarsi eccetera, ma si scrive (banalmente: ma spesso questa
banalità risulta difficile da accettare) perché altre persone leggano -
perché almeno un’altra persona legga. Che l’oggetto indispensabile,
nell’esistenza di una scrittura, non è colui che scrive: bensì colui che
legge.
Ora, di manuali che insegnano la tecnica ce n’è tanti; e si trovano
facilmente nelle librerie. Volendo fare l’«elenchino», e cercando di
indicare pochi titoli di facile lettura e buona qualità, direi: Come si fa
una tesi di laurea di Umberto Eco (tascabili Bompiani: che è
un’introduzione generale alla produzione e all’organizzazione di un
testo, saggistico o narrativo che sia); Il grande manuale di scrittura creativa
(di vari autori, edizioni Nord: traduzione di un’opera statunitense,
quindi continuamente riferito a una letteratura molto diversa dalla
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nostra, ma utile onesto e chiaro); il Manuale di retorica di Bice
Mortara Garavelli (tascabili Bompiani: mi raccomando di controllare
che sia l’ultima edizione, riveduta e ampliata - e, direi,
resa più accessibile); e L’arte della narrativa di David Lodge
(anche questo nei tascabili Bompiani: non è un caso, ma il risultato
della quarantennale collaborazione tra questo editore e
Umberto Eco). Fine dell’«elenchino». Si impara tutta la tecnica
che serve, da questi quattro libro? No: la tecnica è sterminata. E
che altro bisognerebbe leggere, allora? Di tutto, direi. Bisognerebbe
leggere un po’ di tutto. Anche fumetti o libretti
d’istruzione o programmi di sala o discorsi elettorali o il codice
civile eccetera. Ma questo, evidentemente, è un altro discorso.
***
Soddisfatto in questo modo (o almeno spero) l’esigente lettore,
passo a dire che a volte si compera un libro pensando che
sia un libro e poi, quando lo si legge, si scopre di averne comperati
tre. Questo mi è successo con Il filo d’Arianna (dalla parola al
testo) scritto da Susanna Nugnes, Pier Antonio Pardi e Alessandro
Scarpellini (Edizioni Ets, pp. 221, euro 10,33. Sulla copertina
c’è scritto anche: Quaderno di scrittura creativa I, ma non mi risulta
che questo terzetto d’autori abbia prodotto un secondo
quaderno; benché nel sito dell’editore (www.edizioniets.com) si
possano rintracciare altre pubblicazioni, soprattutto di Pardi,
nate nell’ambito dell’attività di «Officina», un laboratorio fondato
a Pisa dallo stesso Pardi.
I tre libri sono dunque questi: Il «Trattatino enigmisticogrammaticale»
di Nugnes (pp. 9-67), «C’era una volta… una pagina
bianca» di Pardi (71-131), e «Scrittura profonda / Scrittura
sensoriale» di Scarpellini (135-218). L’obiettivo comune, dichiarano
gli autori, è di «far entrare i ragazzi nei labirinti magici della
scrittura in un modo giocoso e leggermente trasgressivo, lavo-