GIULIO MOZZI (non) UN CORSO DI SCRITTURA E NARRAZIONE

«Ma sì», continuava quello, «esporre idee, sentimenti, problemi, rivolgersi
con affetto a qualcun altro, descrivere la propria vita vissuta!…
Non è mica questo, la letteratura».
«E che cos’è, allora?», dicevo io.
«La letteratura è… è…», la risposta magari non arrivava subito. Ma
arrivava comunque presto, ed era sempre quella. «La letteratura è
creazione, ecco! Ed esprime dei valori universali, in cui tutti si riconoscono!».
A quel punto, domandavo quali fossero i valori universali. E veniva
fuori: l’amore, l’amicizia, l’onestà, il coraggio, la purezza… E io
allora di nuovo tiravo fuori l’elenco degli scrittori mentecatti e farabutti,
e di nuovo si ricominciava a litigare…
Perché, dunque, Vittorio Bianchi non riusciva a essere accettato
come autore, scrittore? Secondo me, perché a Vittorio Bianchi,
ospite del Ctrp di Padova, vivo e vegeto, vicino, talvolta presente a
quegli incontri, risultava inapplicabile un equivoco. Quell’equivoco
grazie al quale si concepisce l’autore, lo scrittore, come un essere distante,
«antropologicamente diverso dal resto dell’umanità» (come
direbbe l’attuale presidente del Consiglio dei ministri), più alto della
media, circonfuso di luce, con i riccioli naturali eccetera.
Equivoco che è ben radicato nel popolo dei lettori, e che molti
autori ben volentieri coltivano. Equivoco che davvero, a volte, mi
sembra più forte della realtà. Basta che pensi a quante sono le persone
che si stupiscono che i cosiddetti scrittori abbiano un lavoro,
un mutuo da pagare, la spesa da fare al Billa, dei problemi di prostata,
dei figli che danno da pensare, e così via.
Lo scrittore pazzo, criminale, o umanamente disgustoso, non scalfisce
questo equivoco se è sufficientemente distante: se è morto da
tempo, se abita a New York, se è ricchissimo di famiglia, se va nella
prima pagina di Gente e così via. Allora, grazie alla distanza (umana,
sociale ecc.) viene percepito come uno che fa certe cose perché è un artista,
e ovviamente agli artisti si perdona tutto.
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Il povero Vittorio Bianchi, invece, non ha speranza. Poiché lui
è lì, è visibile, è ospitato in quel determinato Ctrp, poiché ha in
somma una sua concretezza inequivocabile, non potrà mai diventare
uno che fa certe cose perché è un artista. È, e continuerà
a essere, un povero malato di mente. Quindi non gli si perdona
niente: e anche il suo scrivere, il suo rivolgersi ad altri (la
letteratura non è altro che questo: rivolgersi ad altri, non a me
stesso ma ad altri) viene catalogato come pura e semplice curiosità,
un lusus naturae. E lui non è uno scrittore, bensì un caso umano.
L’altro discorso sospeso, lo ripiglio settimana prossima.
Chiacchierata numero 52
Buongiorno. Il tema è ancora: avventure e disavventure
dell’autore. Un paio di settimane fa riferivo brevemente di un
articolo polemico («Ho le vertigini da fiction») pubblicato da
Mauro Covacich nel settimanale L’Espresso (nel numero che è in
edicola da venerdì scorso trovate una bella risposta di Carla Benedetti,
eccellente critica letteraria); raccontavo di averlo sunteggiato
e commentato nel mio diario in rete (il cui indirizzo è:
http://giuliomozzi.clarence.com; ma credo che cambierà prossimamente,
a causa di disastri informatici non miei ma del portale
Clarence, che non sto qui a contarvi); e infine riportavo alcune
reazioni di lettori.
Il pezzo di Covacich diceva in sostanza: Nel nostro tempo
succede di tutto, sconvolgimenti sociali ed economici e politici,
eppure pare che «gli scrittori italiani si sottraggono a tutto ciò».
E domandava Covacich: «Perché lo ignorano mentre raccontano
le loro storie? […] Perché non riusciamo a prendere il mondo
per le corna? Perché non riusciamo a raccontare storie - non