GIULIO MOZZI (non) UN CORSO DI SCRITTURA E NARRAZIONE

«Tutto qui?», dirà sicuramente qualcuno. «Tutto così semplice e insieme
impossibile, tutto così profondamente arcaico e così modernamente
new age?». Sì, mi pare di poter dire; tutto qui. E credo che
sia un bel merito quello di Giuseppe Conte, che ci mette a confronto
con questo «Tutto qui».
Probabilmente non si può voler essere poeti. Càpita di esserlo.
Anche perché l’essere poeti, secondo Conte, comporta un bel po’ di
rinuncia al voler essere (all’ideologia, ad esempio; mentre «Benedire
le passioni» significa accettare qualcosa che incontrollabilmente ci
càpita).
C’è qualcosa di disgustoso, ho pensato rileggendo il libro di Conte
per scrivere questo pezzo, c’è qualcosa di disgustoso nell’immagine
del poeta, o piuttosto del Poeta, che esce da queste pagine. D’altra
parte Giuseppe Conte, con tutto che ha scritte molte poesie bellissime,
mi pare un uomo che sprigiona da ogni poro antipatia.
Ma che c’entra? Forse il Poeta è davvero un Completamente Diverso.
Uno che suscita inquietudine, antipatia e disgusto. Non uno
come noi.
Chiacchierata numero 81
Libri che insegnano a scrivere, 2. Settimana scorsa ho puntato verso
l’alto, scrivendo del Manuale del poeta di Giuseppe Conte: un libro
che parla di Voci, Muse, Ispirazione e compagnia briscola. Oggi
puntiamo verso il basso, con un bel libretto di Bice Mortara Garavelli:
Prontuario di punteggiatura (Laterza, 153 pagine, 10 euro). È
uscito l’anno scorso ed è quindi trovabile dappertutto.
«Prontuario» è una parola ancora più umile, più discreta di «manuale».
E infatti il Prontuario di Bice Mortara Gavavelli si apre con
una dichiarazione di prudenza tra le più prudenti che abbia mai lette:
«Questo libro contiene una scelta di indicazioni pratiche accompagnate
da chiarimenti teorici essenziali [che significa: «ridotti all’essenziale,
130
all’osso»; e non «fondamentali, di grande importanza», ndr] sui fenomeni
e gli usi interpuntivi. Chi lo ha scritto non ha preteso di accampare
ipotesi innovative o di offrire una panoramica sullo
stato degli studi e delle conoscenze in materia. Ha avuto solo la
(modesta) ambizione di fare qualcosa di utile, sulla base di
un’ovvietà e di ragionevoli constatazioni. È ovvio che con la
punteggiatura abbia a che fare chiunque voglia e sappia scrivere.
È ragionevole prendere atto che sono abbastanza frequenti i
dubbi e le curiosità su una pratica aperta a incertezze, a problemi
per i quali talvolta si improvvisano soluzioni arbitrarie - ma
non è detto che l’arbitrio e l’improvvisazione portino necessariamente
ad errori» (pp. vii-viii).
Tanta prudenza non è fuori luogo. La prima impressione, per
chi si metta a riflettere sulla punteggiatura, è che se ne possa dire
tutto e il contrario di tutto.
Alle scuole elementari mi avevano insegnato (e ho scoperto
negli anni che queste definizioni sono un patrimonio abbastanza
diffuso) che la virgola indica «una piccola pausa» e il punto e
virgola «una pausa più lunga»; che i due punti «precedono una
spiegazione, un elenco o un discorso diretto», e non se ne possono
mai mettere due consecutivi; che il punto (o punto fermo, per
la maestra Raule che era più pignola) sta «alla fine della frase»;
che si va a capo quando «una parte del discorso è conclusa»; e
così via.
Ma provate a fare un esperimento. Provate a registrarvi mentre
leggete. L’ideale sarebbe registrarsi senza sapere di essere registrati,
ma se lo fate da voi stessi è cognitivamente complicato.
Scegliete un testo non troppo semplice, magari un testo dalla
punteggiatura ricca (una bella pagina manzoniana, ad esempio:
l’addio ai monti o la madre di Cecilia) ma non delirante (evitate Marinetti,
in somma). Prima di registrarvi fate delle prove, sempre
a voce alta. Cercate di leggere bene: immaginate di avere davanti
un pubblico che non conosca quel testo, e di doverglielo far ca-