GIULIO MOZZI (non) UN CORSO DI SCRITTURA E NARRAZIONE

quali mi piace questo mio mestiere di insegnante di scrittura e narrazione
è che lo trovo un mestiere utile.
Non ho neanche problemi di concorrenza. Ho lavoro che mi basta.
Però:
Mi scoccia che circolino annunci come quello che ho riportato e
discusso. Mi scoccia davvero. Magari poi il laboratorio sarà stato, in
sé e per sé, una bella cosa. Guardo i docenti: Carlo Lucarelli è un insegnante
strepitoso (l’ho visto in azione), Tiziano Scarpa idem, Aldo
Nove e Raul Montanari non li ho mai visti in aula ma sono persone
intelligenti e capaci.
Il punto non è la qualità del corso. Il punto è la modalità di presentazione.
Due o tre persone al giorno mi scrivono per avere notizie di corsi
che si svolgano dalle loro parti, o per chiedermi un’opinione sulla
“credibilità” di questo o quel corso al quale stanno pensando di
iscriversi.
Posso dare una sola indicazione. Tanto più è basso il profilo, tanto
più è credibile la faccenda: un corso per «migliorare il proprio stile»
è più credibile di un corso per «diventare scrittori».
E tanto più il prezzo vi pare congruo (rispetto alle ore, ai docenti
reclutati ecc.), tanto più è credibile la faccenda (il troppo e il troppo
poco sono cattivi segnali): tenendo conto che ci sono iniziative di
enti pubblici (biblioteche, di solito) che per ragioni ovvie costano
meno delle iniziative private.
Se volete essere informati su più o meno tutti i corsi e i laboratori
che si svolgono in Italia, vi consiglio le pagine web curate da Annamaria
Manna, “guida” di scrittura creativa per il portale SuperEva:
http://guide.supereva.it/scrittura_creativa. Buona settimana.
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Chiacchierata numero 30
State un po’ a sentire: «Nel 1903 mia nonna Teresa, madre di
mio padre, si arrabbiò con Dio e anche con tutti gli ebrei di
Dnepropetrovsk, in Ucraina, perché continuavano a credere in
Lui malgrado la micidiale inondazione del fiume Dnepr. Durante
l’alluvione era morto Giuseppe, il suo figlio preferito.
Quando l’acqua aveva cominciato a invadere la casa, il ragazzo
aveva spinto in cortile un armadio e ci si era arrampicato sopra,
ma il mobile non rimase a galla perché era gravato dai trentasette
trattati del Talmud…». Sono le prime righe di Quando Teresa
si arrabbiò con Dio, romanzo di Alejandro Jodorowsky (1992;
Feltrinelli 1996, ora nei tascabili). Conosco pochi inizi di narrazione
così fulminanti. Jodorowsky forse non se n’era reso conto
(il titolo originale è Donde mejor canta un pàjaro), ma il traduttore
(Gianni Guadalupi) e l’editore italiani sì: e dall’incipit ricavarono
il titolo. Mi ricordo: vidi il libro, il titolo mi attirò, lessi il primo
capoverso e senza esitare passai alla cassa. Due giorni dopo
avevo già letto il libro. Ottimo.
Le prime righe di una narrazione sono importanti tanto
quanto il primo approccio in una seduzione. In quanto lettori,
lo sappiamo bene. Ma come è fatto un incipit efficace? Guardiamo
qualche esempio.
La sorpresa. «Gregorio Samsa, svegliandosi una mattina da
sonni agitati, si trovò trasformato, nel suo letto, in un enorme
insetto immondo». F. Kafka, La metamorfosi. Raramente
l’elemento fantastico entra così velocemente nella narrazione, e
in maniera così naturale.
Il conflitto. «La notizia arrivò all’Alto Commissariato britannico
di Nairobi alle nove e trenta di un lunedì mattina. Per Sandy
Woodrow fu come una fucilata, che lo colpì diritto nel suo cuore
inglese diviso». J. Le Carré, Il giardiniere tenace. Dove non
conta tanto l’effetto di shock («una fucilata») quanto l’immagine