GIULIO MOZZI (non) UN CORSO DI SCRITTURA E NARRAZIONE

fa, su ciò che il suo lavoro è per i lettori, delle idee un pochettino
immaginarie. Ma anche di questo riparleremo.
Chiacchierata numero 51
Buongiorno, buon febbraio. Ho due discorsi in sospeso da riprendere.
Sempre a proposito delle avventure e delle disavventure
dell’autore.
Due settimane fa vi parlavo di Vittorio Bianchi, autore del libro Io
avrei voluto essere come quel passero (Theoria 1998). Vittorio Bianchi è
ospite della Comunità terapeutica residenziale protetta (Ctrp), ossia
di quello che una volta si chiamava Ospedale psichiatrico, di Padova.
Il libro è composto di brevi testi, "temi" che Vittorio Bianchi ha
composti durante le ore di un "corso di alfabetizzazione" svoltosi
tra le mura del Ctrp.
Concludevo domandando: «Vittorio Bianchi è un autore?». La mia
risposta è: «Sì, lo è». La prefazione a quel libro, firmata da me e da
Guido Solerti, insegnante di Vittorio Bianchi nel corso di alfabetizzazione,
cominciava con un’affermazione perentoria: «Vittorio
Bianchi, ospite dell’ex Ospedale psichiatrico di Padova, oggi Comunità
terapeutica residenziale protetta, è uno scrittore». Quella frase,
nel corso di alcuni incontri che feci per promuovere il libro, suscitò
reazioni piuttosto contrariate.
«Non è uno scrittore», mi si diceva. «È un malato: un malato di
mente».
Io m’incazzavo di brutto: «È una persona umana o no? E se è una
persona umana, gode o non gode di tutti i diritti di una persona
umana?».
«Non è questione di diritto», mi si rispondeva. «È che una persona
malata di mente non può avere quella serenità, quell’ordine mentale,
quella superiorità morale eccetera, che fanno di una persona un autore,
uno scrittore».
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Era come invitarmi a nozze. Mi ero preparata una lista di artisti
celeberrimi e acclamatissimi, nonché mentecatti, disonesti,
criminali, maniaci, alcolisti, tossici, pervertiti e così via. Ma c’era
sempre quello che si alzava a dire: «Prendiamo Nietszche, ad
esempio. A un certo punto impazzì. Una volta impazzito, fu
rinchiuso e non filosofò più». Applausi dal pubblico.
Mi giocavo l’ultima cartuccia: «Ma Nietszche non filosofò più
perché era diventato pazzo, o perché fu rinchiuso?». La risposta
era, solitamente: «Eh?». Allora io passavo a illustrare il regime
farmacologico medio di un ospite di Ctrp, finendo con la storia
(che non so se sia leggenda o verità) di quel poveretto che,
avendo mangiato troppo panettone il giorno di Natale, ricevette
una bella purga il giorno di Santo Stefano; e, per la vischiosità
farmacologica tipica di quegli ambienti, continuò poi a ricevere la
purga, tutte le sere che dio mandava in terra, per anni.
«Vittorio Bianchi è già dentro, però», commentava sempre qualcuno.
«E nonostante sia già dentro, ha scritte queste belle cose».
Perché, ovviamente, sulla bellezza (per quanto ingenua e strana)
dei testi di Vittorio Bianchi, nessuno aveva niente da ridire.
Io stavo in silenzio. Lasciavo corda. E pian piano, usciva fuori
un’altra ragione per cui non sembrava possibile, ai più, considerare
Vittorio Bianchi un autore: «Non ha consapevolezza di
quello che fa».
«Come, non ha consapevolezza!», strillavo. «Ma sa benissimo
quello che fa! Vi ho pur letto quel pezzo, dove dichiarava le sue
intenzioni: "Quando scrivo, espongo le mie idee, avvenimenti,
sentimenti, problemi, ecc.", "Secondo me, lo scrivere ad una o
più persone, è una manifestazione d’affetto", "Mi piacerebbe,
scrivere un libro, cioè, descrivere la mia vita vissuta"!».
«Sì, vabbè», diceva allora qualcuno. «Ma questa non è mica
letteratura».
«Eh?», dicevo io.