Nr. 3 (32) anul IX / iulie-septembrie 2011 - ROMDIDAC

schleichen wie ein Schatten, und dieses Wesen zurücklassen, das in der Finsternis
reist, in einer Zeit, die ihm längst nicht mehr gehört, die Zeit verlassen,
die von anderen eingerichtet wurde, um die Zeit meines eigenen Schicksals
zu suchen, die ebenso fern ist wie die Quelle eines Flusses, die Strömung
hinaufirren, nachdem ich auf dem Weg kehrt machte, mit Besorgnis auf die
beiden Ränder des Lebens schaue, unentschieden an den Wegkreuzungen
eine er sehnte Welt erwarte, die niemals gekommen ist. Auf verschlungen en
Wegen, verwischten Wegen, die Anstrengung, bis ins Unend liche zu gehen,
begleitet von dem Andenken an den Schmerz, von dem man sich nicht mehr
trennen kann, zu dem man zurückkehrt, von dem man aufbricht. Wegkreuzungen
der Geschichte, der großen Ungerechtigkeiten und der Täuschung.“
Ex Ponto nr. 3, 2011
Als ich hinter mir die Türe des Aufzugs geschlossen hatte, haben mich
der Hochmut, der unermüdete und absurde Stolz versucht: „Was erwarte
ich mir überhaupt aus dieser Welthälfte, die fremd und doch die meine ist“
Niemand kann mir einen guten Rat geben. Mya L. aus New York oder D. aus
Paris oder diese fast unbekann ten Menschen aus Genf, die so viel für mich
getan haben, aber mir trotzdem fremd sind, so wie auch die alte Frau aus dem
Viertel, wo Byron gelebt hat, die mir die Schuhe geputzt hat, bevor wir uns für
immer trennten, und so wie auch das Bedauern, wie Gewissens bisse über die
andere Hälfte der Welt, die in der Nacht des Teufels zurückgelassen worden
war. Bloß ein guter Wille, ein ermutigender Blick, ein Händedruck vor dem
Unbekannten, vor der Unbegrenztheit eines Ozeans. Bloß ich und niemand
aders hat die Gelegenheit, sich zwischen dem einen Weg und dem anderen
zu entscheiden. Soll ich zurückkehren - wohin zu einem Land, einer Stadt,
zu mir als dem von drüben - aber gehöre ich überhaupt denen, zu denen auch
ich gehöre, wo mir die Worte geläufig sind, die man in der Trambahn hört,
oder neben dem Schaufenster eines Kinos oder neben einem Zeitungskiosk,
und geläufig auch das unbestimmte Aussehen der Menschen, das ebenso
neutral wirkt wie mein eigenes Gesicht - unpersönlich geworden, weil ich ihm
täglich begegne - und ihre Gesten oder ihre Haltung, die sie seit Generationen
geerbt haben; soll ich in mein Land zurückkehren, an die Seite dieser endlosen
Reihen von Menschen, wenn sie mit gebeugten Köpfen zum „großem Fest“
des l. Mai gehen, ausrufend, sich entlang einer Tribüne schleppen, die von
einigen Orangutans mit Schirmmützen beherrscht wird, angespornt von den
schrillen Lautsprechern; zurückkehren zu den Büros der Milizoffiziere und
in die beklemmendvollen Wartesäle der Reisepaßkommission Soll ich aus
meinem eigenen Land fliehen Soll ich „bieiben“, soll man über mich sagen
„Er ist drüben geblieben“ oder „Weißt Du, das P. geblieben ist“ Geblieben
irgendwo an einer festen Stelle, beendet die Hetzjagd, das Herumirren, stehen
geblieben; aber dieses Erstar ren hat etwas von dem unerwarteten letzten
Zucken eines Tiers, das daraufhin reglos bleibt oder zu Boden stürzt.
Ich bin den Gang des alten Gebäudes entlanggeschritten, das aus dem
letzten Jahrhundert stammte, aber modern eingerichtet war und mit Zigarettenautomaten
und Kaffeemaschinen in den Ecken großzügig zu kleinen
Annchmlichkeiten ermutigte; dann, vor der Türe angekommen, bin ich, die
Hand auf der Klinke, stehen ge blieben und habe einige Zeit gezögert, als
müßte ich beim Verlassen der Stadt in Richtung meines Zimmers auch die
Grenze von der Freiheit zur Knechtschaft überschreiten.
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