Nr. 3 (32) anul IX / iulie-septembrie 2011 - ROMDIDAC

wenig oberflächlich, zumindest lächelnd wie alle im Westen sind, jemand, der
das Leben von neuem beginnen soll, andere Beschäftigungen und Leidenschaften
haben soll als die, sein Schicksal zu ändern.
Ich war mir bewußt, daß es diesmal endgültig sein würde, ich sollte der
Gefangene meines Entschlusses werden - in dieser glasklaren Nacht in Florenz
- noch bevor ich mir meine Über zeugung bekennen würde, bereits mit
dem Vorgefühl, von Feigheit versucht zu werden oder der Unruhe durch ein
nahes Glück oder der Furcht vor dem Unbekannten. So allein! Wie damals,
als ich, noch ein Kind, das Boot vom Ufer des Siut-Sees losmachte, nahe bei
unserer Farm in Palazu, und im Dunkeln ruderte, begleitet nur vom gedämpften
Murmeln des Kiels, der das Wasser spaltete - oder in den Nächten, als ich an
meinem Jugendroman - ach, dem einzigen! - schrieb und mitten in der Nacht
vom Schreibtisch aufstand, wenn die Feuer und Lichter gelöscht waren und
alle nach den Arbeiten und Freuden des Tages schliefen, und ich einen Schein
von Licht um mich spürte, der mir die Einbildungskraft leitete, ohne daß ich
dabei das traurige Schicksal und die Eitelkeit meiner Hoffnungen auch nur
geahnt hätte. Ich erlebte mit großen Augen das Glück und stellte mir damals
das gesamte, dem Schreiben gewidmete Leben vor, das so anders war, und
so ähnlich meinem Roman. Ich stand, wie von Engeln gestützt, von dem armseligen
Schreibtisch des Onkels Athanasius auf, als, unter Posaunenklang,
der Himmel des Ruhmes sich mir zu öffnen schien.
VI
Ex Ponto nr. 3, 2011
Ich erinnerte mich an die leuchtenden Augenblicke im Gästehaus des
Institutes, wo ich angezogen in Bett lag. Jahre und Jahrzehnte sind seit dem
Schreiben meines ersten Romans vergangen, und in all dieser Zeit wartete
ich, um als Schriftsteller einen erneuten Einstieg zu finden. Ich wusste aber
nicht wie. Die Decke anstarrend, die Hände tief in die Hosentaschen steckend,
gestand ich mir, dass die Angelegenheit zu schwer war für mich und dass
ein anderer eine Entscheidung an meiner Stelle treffen müsste. Wenn ich
die Kraft gefunden hätte, hätte ich das Bett verlassen, wäre ich über Korridor
gelaufen, wäre mit dem Aufzug hinunter gefahren, vorbei an den muffigen
Portier draußen und entlang der Gartenallee des Institutes gelaufen, und dort
zum Tisch mit der Leuchte zu gelangen. Dort verweilte auch der Argentinier,
mit dem ich beim Frühstück gesprochen hatte.
Die Decke anstarrend, versuchte ich vor allem, mich aus mich selbst
loszureißen. Ich dachte „sofern es weitergehen sollte, und alles was mich an
diese Welt bindet, wird Stück um Stück nachlassen, wird sich auslöschen,
und nur Fragmente meiner Erinnerungen werden durch meinen Kopf gehen
können, so wie die Vögel auf die Wände eines Käfigs prallen“. Wo ist meine
Jugend bloß geblieben Diese glückselige zarte Jugend … Diese Landschaft,
durch welche ich mich identifizierte, das heißt der Ovidiu Platz in Konstanza,
mit der Bronzestatue des großen „Exilpoeten“ von „Trista“ und „Epistulae ex
Ponto“, von dem der Lateinprofessor mit Stolz und selbst wie eine Statue auf
ihn zeigend, erzählte. Der Bildhauer Ettore Ferrari stellte Ovidiu deprimiert in
den Augenblicken dar, in denen er das Kinn in der Hand stützend am Meeresufer
über seine Poesien nachsann.
Im Herbst ist der Platz leer, wenn entlang der Promenade der dichte Nebel
aus der Gischt der Wellen emporsteigt und ihn bedeckt. Nur die Möwen,
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