Nr. 3 (32) anul IX / iulie-septembrie 2011 - ROMDIDAC

Ich kam gerade aus dem alten Baptisterium, wo auf der hohen Kuppel
sich Szenen aus der Bibel, ins Mosaik gebannt, abzeichnen, über aschfarbenen
und kalten Mauern, die zu einem Mausoleum zu gehören scheinen.
Um hunderte von Jahren früher hatte Dante die Qualen des Ungläubigen und
das weiße Aufleuchten der Engelscharen mit den Augen verfolgt, entlang des
goldenen Mosaiks, da ganz oben, wo die Stummheit der Wände aufhört. Ich
hatte jedes Mal die mittelalterliche Erzählung betrachtet, die sich im Gewölbe
abwickelt, aber dieses Mal, ganz gefangen von meinem irdischen Starrsinn,
habe ich die Augen nicht zum Jüngsten Gericht erhoben. Wer würde mir das
Schicksal noch zu Lebzeiten bestimmen und für mich zwischen Verdammnis
und Erlösung entscheiden
Lange Zeit war ich in den engen Straßen von Florenz und auf dem Ponte
Vecchio, über den Arno hin - und hergeirrt, der das Ge wicht der fauligen Juveliers
- und Bankiersläden tragen muß, und hatte das materielle Vorübergehen
der Stunden erlebt. Ich habe immer wieder auf die Uhr geschaut ohne ihr
Zifferblatt erkennen zu können, ebensowenig wie das der großen Uhren an
den Straßen ecken. Indem ich mich in die Zeit fügte, hatte ich das Gefühl, sie
zu beherrschen, aber ich weiß tatsächlich nicht wann - wann ich mich auf eine
der Bänke des Baptisteriums geduckt, die Stirn in meine Handflächen gedrückt
habe und auf die grauen Steinplatten des Bodens sah und auf die langen
Schlagschatten der Besucher, die hineinrannten. Dann habe ich diesen Ort
verlassen - wie ich mich erinnere, ohne den Blick zu dem Cherubimsmosaik
zu heben - und habe eine unterirdische Passage durchquert (aber ich bin nicht
sicher, ob das alles sich an einem einzigen Tag zugetragen hat), wo eine Art
Dauerversteigerung stattfand, vor einem Wald aus Stühlen ohne Zuschauer,
und mit einigen Leuten, die - wertlose Gemälde vorbeitragend, im Laufschritt
ein Podium überquerten, und mit einem Herrn mit Krawatte, der die Preise
durch ein schlechtes Mikrophon ansagte, dessen schriller Hall mich noch
einige Zeit, wie die Stimme eines Lungenkranken, verfolgt hat.
Die unterirdische Passage befand sich in der Nähe des Bahnhofs. Es
dauerte nicht lange, und ich habe das Gedränge von Menschen und Autos
entdeckt. Es gab mehrere Tafeln mit ausgestellten Zeitungen und bunten
Zeitschriften - zu meiner Überraschung und Augenweide, aber nicht bloß
zum Vergnügen meiner Augen, wie bei der ersten Reise in den Westen als
ich beim Aussteigen aus dem Flugzeug in Zürich roten Autobussen und
orangen Reklamen und blauen Ladenschildern begegnet bin; ich habe über
diese Begeg nung schreiben wollen, über die Lust an der lebendigen, wahren
Farbe der Wägen und Schaufenster, nach jener düsteren Landschaft der Stadt
Bukarest, wo das Aschgrau und die Traurigkeit der Seelen auf den Kleidern,
auf den Gesichtern, auf dem Putz der Häuser er scheint - ich bin vor dem
Bahnhof stehen geblieben und habe die Menschen betrachtet, die aus den
großen Türen kamen, zwei Nonnen, die wie zwei Silhouetten vorbeigingen,
gefolgt von einem Herrn mit Kolonialhelm, der bedrückt vor sich hin trat, und
nach ihm ein ungewöhnlich magerer Herr, der einen schweren Koffer hinter
sich herschleppte, dann ein Mädchen in Trauerkleidung und eine rotwangige
Bäuerin mit einem Tragewagen, nach der für lange Zeit niemand kam - bevor
eine Gruppe von Abessiniern ganz in weiß erschien, in eng anliegenden Gewändern
- ich bin ihnen häufig auf den Straßen von Florenz begegnet, und
jedes Mal habe ich mich an ihren Krieg mit den Italienern erinnert und an eine
Art Kuchenschnitte aus meiner Kindheit, die „Negus“ hieß.
Ex Ponto nr. 3, 2011
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