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NORA ROBERTS ÁNGELES CAÍDOS
desde que salió de Chicago. Una huida era solo miedo y fuga. Un viaje era un
desplazamiento, ¿no? Él había necesitado aquel desplazamiento para investigar y
hacer lo que quería, para vivir según sus propias reglas, su propio reloj y su
calendario.
Desde su punto de vista, Reece Gilmore estaba haciendo algo muy parecido.
Sencillamente llevaba mucho más equipaje en el trayecto.
El nunca había temido por su vida, pero podía imaginar lo que era. Imaginar
era su profesión. Igual que podía imaginar el pánico de yacer dolorido y confuso en
una cama de hospital. La desesperación de dudar de tu propia cordura. Si se sumaba
todo, era mucho para una sola persona.
Y ella había conseguido implicarle, algo que no era fácil. No era de los que
tratan de curar el ala rota de un polluelo. La naturaleza seguía su curso y, cuanta
menos gente interfiriese en él, mejor.
Pero ahora estaba metido en aquello, y no solo porque le había ido de pelos
haber presenciado un asesinato. Aunque eso habría sido suficiente.
Ella tiraba de él. No con sus debilidades, sino con la fuerza que trataba de
encontrar y que utilizaba para combatirlas. Él debía respetar eso. Igual que debía
reconocer el suave burbujeo de la atracción.
Nunca habría dicho que fuese su tipo. Un temple de acero en reparación bajo
un frágil caparazón. Aquello la hacía dependiente, y él no tenía paciencia para las
mujeres dependientes. Por lo general.
Le gustaban listas y equilibradas, y con una vida propia. Así no le quitaban
demasiado tiempo.
Seguramente ella había sido todo eso antes de que la hirieran. Podía volver a
ser así, pero nunca exactamente igual. Pensó que sería interesante observar cómo se
recuperaba y contemplar los resultados.
Así pues, siguió conduciendo mientras ella dormía, a través de los campos
amarillos y el verde claro de la omnipresente salvia. Y contempló cómo los Tetons
surgían de la llanura. No había suaves elevaciones, no había estribaciones que
menguasen aquella potencia repentina e impresionante.
La nieve aún formaba remolinos sobre los picos, y las cuchilladas del blanco
contra el azul, el gris, añadían otra capa de fuerza al chocar contra el cielo.
Aún recontaba la primera vez que los vio, y su impresión ante su tosca y
terrible magia, aunque nunca se había considerado un hombre espiritual. Suponía
que las Rocosas debían de ser más majestuosas, y las montañas del Este, más
elegantes. Pero aquellas, las montañas que rodeaban lo que de momento era su
hogar, eran primitivas.
Tal vez se hubiese instalado ahí porque no tenía que abrirse paso a codazos
entre la gente para hacerse un poco de espacio. Pero aquellas montañas eran una
fantástica atracción adicional.
Condujo deprisa por la carretera vacía a través de los campos de salvia donde
pacía un pequeño rebaño de bisontes. Observó que se movían pesadamente con su
pelaje abundante y la cabeza gacha. Un par de crías se mantenían junto a sus madres.
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