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NORA ROBERTS ÁNGELES CAÍDOS
Brody siguió comiendo, un tanto divertido al percibir el enojo en su voz.
—Déjame pensarlo —respondió al fin, y añadió—. ¿Por qué no podías dormir?
—¿Cómo voy a saberlo? El doctor tiene una especie de infusión holística que
quiere que pruebe.
—El sexo es un buen sedante.
—Tal vez. Sobre todo si tu pareja no es muy hábil. Puedes echar un sueñecito
durante el acto.
—Te prometo que no te dormirás.
Reece se limitó a sonreír y comerse la ensalada.
No confió en él para trinchar el asado de cerdo, lo que resultaba un tanto
insultante; lo hizo ella misma mientras cocía unos espárragos al vapor. Brody decidió
no protestar, pues la carne olía de maravilla. Además, se fijó en que había una ración
de patatas al gratén en su futuro inmediato.
Reece echó salsa holandesa sobre los tiernos brotes, y el jugo de la carne sobre
los filetes de cerdo.
—Tú y yo deberíamos hacer un trato —empezó Brody mientras cortaba el
cerdo.
—¿Un trato?
—Sí, espera un momento —añadió antes de probar la carne. Lo que me
figuraba. Pues eso, un trato. Haremos un trueque. Sexo por comida.
Reece arqueó las cejas y apretó los labios como si estudiase la cuestión.
—Interesante. De todos modos, me parece que tú recoges los beneficios de las
dos partes de ese trato.
—Tú también. Pero si lo del sexo fracasa, podemos probar con las chapuzas.
Cosas de hombres. Pintar tu apartamento, un poco de fontanería, lo que sea. A
cambio, tú me preparas comida caliente.
—Podría estar bien.
Probó las patatas.
—Dios mío, deberían canonizarte. El gourmet informal.
—¿Santa Reece, el gourmet informal?
—No, es el título de tu libro de cocina. El gourmet informal. No es «sencillo»,
que puede interpretarse como «mediocre». Es espectacular. Pero no hace falta
pasarse todo el día sudando junto a los fogones para prepararlo, ni se necesita la
porcelana y la plata de la abuela para servirlo. Gourmet por la forma de vivir de la
gente, no solo por cómo reciben a sus invitados para impresionarles.
Reece se recostó en la silla.
—Me gusta más, y además has resumido la idea mejor que yo. Maldita sea.
—Soy un profesional.
—Cómete los espárragos —ordenó.
—Sí, mamá. Por cierto, ni se te ocurra llevarte las sobras.
—Tomo nota.
Brody comió, bebió y la contempló. Y en un momento determinado
sencillamente perdió el hilo de la conversación.
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