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NORA ROBERTS ÁNGELES CAÍDOS
—Hoy te he causado muchos problemas —empezó.
—Desde luego que sí. Sube.
Reece se detuvo, y la gratitud luchó contra el insulto, el agravio y el
agotamiento. La gratitud perdió.
—Eres un hijo de puta grosero, insensible e insultante.
Brody se apoyó en el coche.
—¿A qué viene eso?
—Hoy han asesinado a una mujer. La han estrangulado. ¿Lo entiendes? Estaba
viva y ahora está muerta, y nadie ha podido ayudarla. Yo no he podido ayudarla. He
tenido que quedarme allí mirando. Sin hacer nada, como la otra vez. He visto cómo
él la mataba, y tú has sido el único a quien he podido decírselo. En lugar de
mostrarte implicado, preocupado y compasivo, has sido seco, insolente y distante.
Pues vete al infierno. Prefiero volver a subir diez kilómetros por ese sendero que
recorrer tres kilómetros contigo en tu estúpida furgoneta. Dame mi maldita mochila.
Él se quedó donde estaba, pero ya no parecía aburrido.
—Ya era hora. Empezaba a pensar que no sabías lo que era el mal genio. ¿Te
sientes mejor?
Detestaba reconocer que así era. Le ponía furiosa que la indiferencia de él la
hubiese alterado hasta vomitar gran parte de su ansiedad y terror.
—Vete al infierno —repitió.
—Espero que me guste. Pero mientras tanto, sube. Has tenido un día horrible.
—Abrió la puerta—. Y, para tu información —continuó—, los tíos no pueden ser
insolentes. Somos fisiológicamente incapaces de mostrar insolencia. La próxima vez
utiliza la palabra «arrogante». Eso queda bien.
—Eres un hombre exasperante, desconcertante.
Pero subió al coche.
—Eso también queda bien.
Brody dio un portazo y luego rodeó el coche a grandes zancadas hasta el
asiento del conductor. Después de lanzar la mochila al asiento trasero, se puso al
volante.
—¿Tenías amigos en Chicago —le preguntó Reece—, o solo gente que te
encontraba exasperante, desconcertante y arrogante?
—Supongo que las dos cosas.
—¿No se supone que los reporteros tienen que ser más o menos agradables
para conseguir que la gente les cuente cosas?
—No lo sé, pero además ya no soy reportero.
—Y los escritores de ficción tienen derecho a ser ariscos, solitarios y excéntricos.
—Tal vez. De todos modos, a mí me gusta.
—Desde luego que sí —respondió ella, y él se echó a reír.
El sonido de su risa la sorprendió lo suficiente para levantar la vista. Brody aún
sonreía mientras rodeaban el lago.
—¡Vaya, Flaca, ahora que ya sé que tienes temple, me alegra saber que también
tienes dientes!
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