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NORA ROBERTS ÁNGELES CAÍDOS
resulte interesante.
—Yo no he hecho nada.
—Mantente fiel a tu versión.
Reece permaneció en silencio hasta que él rodeó el capó y se sentó al volante.
—¿Crees que tiene gracia?
—Posee varios de los clásicos elementos necesarios para la farsa. Sí, creo que
tiene gracia. La única mujer, aparte de ti, a la que he tenido que ir a recoger a una
comisaría fue una bailarina de striptease a la que conocí en Chicago que aporreó a un
tipo con una botella de cerveza cuando él se entusiasmó demasiado mientras ella
bailaba en sus rodillas en una fiesta de soltero. Fue mucho más agradecida que tú.
—Linda-Gail es quién te ha llamado, no yo. —Reece cruzó los brazos; anhelaba
hielo y una aspirina—. Y de todos modos, es culpa suya. Nada de esto habría pasado
si no se le hubiese metido en la cabeza la absurda idea de poner celoso a Cas.
—¿Por qué iba a hacer eso?
—Porque está enamorada de él.
—Está enamorada de Cas, y por eso ha provocado una pelea en un bar. Tiene
mucho sentido.
En el estrafalario mundo en el que vivían las mujeres.
—Bueno, Flaca, ¿en tu casa o en la mía? —añadió.
—En la mía. Puedes dejarme allí y considera cumplidos tus deberes de buen
samaritano.
Arrancó el coche y se puso a tamborilear con los dedos contra el volante.
—¿Quieres saber por qué me he levantado de la cama y he venido a buscarte
cuando ha llamado Linda-Gail?
Reece cerró los ojos.
—Porque te gusta salvar a las bailarinas de striptease y a las lunáticas.
—Puede que sea eso, o puede que me preocupe por ti.
—Puede que sí. Ya me lo dirás cuando lo averigües.
—Maldita sea, sabes que me preocupo por ti. ¿Por qué otro motivo iba a estar
despierto en la cama maldiciéndote cuando ha llamado tu cómplice?
—No tengo ni idea.
—Pienso en ti. Eso me fastidia —dijo; en su voz se percibía el resentimiento—.
Tú me fastidias.
—Como esta es la segunda vez que apareces de pronto delante de mí esta
noche, yo diría que eres tú el que me fastidia a mí —contestó ella, mientras Brody
aparcaba detrás de su coche—. Querías que me fuese de tu casa y me he marchado.
Querías que me calmase, que echase el freno, y lo he hecho. Si cambias de capricho,
Brody, no es mi problema.
—¡Qué tozuda! —se desquitó él—. Esta mañana me he sentido presionado.
Todo ha empezado con la sopa italiana de boda, por el amor de Dios.
—¿Qué tiene de malo la sopa italiana de boda? Era una de mis especialidades
cuando... ¡Oh, qué idiota eres! ¿Boda? ¿Te dan escalofríos al oír la palabra?
Brody se sintió casi violento.
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