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NORA ROBERTS ÁNGELES CAÍDOS
—No te dejo. Volveré dentro de unos minutos.
Dejó el cuchillo donde estaba y sacó su bate de béisbol del armario.
—Cuando salga, cierra la puerta. Haz la llamada.
No le gustaba dejarla allí, asustada; no podía estar seguro de que no perdería la
cabeza. Pero un hombre debía defender lo que era suyo.
«Probablemente hará mucho que se ha ido», pensó Brody mientras examinaba
su despacho. Probablemente. De todos modos, era su obligación comprobarlo,
proteger la casa, hacerla segura.
Mantener a Reece a salvo.
Luego fue al cuarto de baño. El intruso podía haberse escondido en él cuando
estaban en el dormitorio. Con el bate sobre el hombro, echó un vistazo rápido. Se
sintió ridículo cuando el estómago se le encogió de miedo.
Seguro de que no había nadie en el segundo piso, empezó a bajar por la
escalera.
Sola, Reece se quedó un momento mirando la puerta. Saltó sobre la cama y
gateó hasta alcanzar el teléfono.
—Policía. ¿Cuál es la naturaleza de su emergencia?
—Ayuda. Necesitamos ayuda. Está aquí.
—¿Qué clase de...? ¿Reece? ¿Es Reece Gilmore? Soy Hank ¿Qué ocurre? ¿Está
herida?
—Estoy en casa de Brody, en la cabaña de Brody. El la mató. Está aquí. Dense
prisa.
—No cuelgue. No quiero que cuelgue. Voy a enviar a alguien. Espere.
Al oír un estampido procedente de abajo, Reece gritó y el auricular del teléfono
se le cayó. ¿Disparos? ¿Eran disparos? ¿Eran reales o solo estaban en su cabeza?
Sollozando, cruzó la cama a gatas y cogió el cuchillo.
No había corrido el pestillo. Pero si lo hacía, Brody estaría atrapado a un lado y
ella al otro. Podía estar herido. Podía morir sin que ella hiciese nada para evitarlo.
Ginny había muerto sin que ella hiciese nada para evitarlo.
Se puso en pie. Era como pisar almíbar. Como abrirse paso a través de aquella
sustancia espesa y viscosa que obstruía los oídos, la nariz, los ojos. Y al acercarse a la
puerta, a través del sordo zumbido de su cabeza, oyó pisadas en la escalera.
Esta vez la encontrarían; esta vez sabrían que no estaba muerta. Lo sabrían, y
acabarían.
—Reece. Ya está. Soy Brody. Abre la puerta.
—Brody. —Pronunció su nombre como si quisiera comprobar cómo sonaba.
Luego, con un grito de alivio que era como el dolor, abrió la puerta de un tirón y,
tambaleándose, lo miró.
—Ya está —repitió él mientras le quitaba el cuchillo—. Se ha marchado.
De pronto Reece empezó a ver puntos blancos y negros.
Cuando los bordes ya enrojecían, él la sentó en una silla y le puso la cabeza
entre las rodillas.
—Para. Para y respira. Vamos.
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