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NORA ROBERTS ÁNGELES CAÍDOS
nadie del pueblo.
—Supongo que es bueno saberlo. En realidad, no estoy segura de lo que hay
entre nosotros, aparte de los calores.
—Los calores son un buen punto de partida. Tú, que eres cocinera, deberías
saber eso.
—Ha pasado algún tiempo. —Reece jugaba distraída con las puntas de su
cabello mientras observaba el peinado de I.inda-Gail—. ¿A qué peluquería vas?
—¿Cuándo tengo prisa o cuando quiero derrochar?
—Estoy considerando la posibilidad de derrochar.
—Reece, Reece, la posibilidad de derrochar no admite consideraciones. Por
definición, hay que tirarse de cabeza. Podemos convencer a Joanie de que nos dé a las
dos el mismo día libre la semana que viene y hacerlo.
—Vale, pero debo decirte que la última vez que traté de ir a la peluquería acabé
echándome a correr como alma que lleva el diablo.
—No hay problema. —Linda-Gail se chupó la pegajosa sustancia anaranjada
que le manchaba el pulgar y sonrió—. Llevaré una cuerda.
Mientras Reece esbozaba una sonrisa, uno de los vaqueros del pueblo se dirigió
hacia el pequeño escenario. Era un tipo delgado y alto que llevaba botas de cuero y
unos téjanos desteñidos. Reece sabía ya que el desgastado círculo blanco del bolsillo
trasero se debía al hábito de llevar una lata de tabaco rape.
—¿Espectáculo en vivo? —preguntó Reece al ver que cogía un micrófono.
—Depende de lo que entiendas por espectáculo. Karaoke. —Linda-Gail levantó
el vaso hacia el escenario—. Todas las noches en Clancy's. Ese es Reuben Gates;
trabaja en el Circle K. con Cas.
—Café solo, huevos con tostadas, beicon y patatas fritas. Va a Joanie's todos los
domingos por la mañana.
—Ese mismo. Es bastante bueno.
Tenía una profunda y fuerte voz de barítono, y era evidente que gozaba del
favor del público, que silbó y dio palmadas cuando empezó a cantar «Ruby».
Mientras le escuchaba cantar sobre una mujer infiel, trató de imaginárselo a
orillas del río Snakc con una cazadora negra y una gorra anaranjada de cazador.
«Podría ser él», pensó. Sus manos parecían fuertes, y mientras cantaba se
mostraba tranquilo.
Podría ser él, un hombre para el que había frito huevos y patatas los domingos
por la mañana. O podría ser cualquiera de los hombres sentados ante la barra o las
mesas. Cualquiera de ellos podía ser un asesino. «Cualquiera», volvió a pensar
mientras el pánico le atenazaba la garganta.
La música seguía sonando y la profunda voz de barítono la acompañaba. Las
conversaciones continuaron, ahora en voz baja por respeto a la interpretación. Los
vasos chocaban contra la madera, las sillas arañaban el suelo.
Y el pánico empezó a cerrarse en un puño para dejarla sin aire.
Vio el rostro de Linda-Gail, vio la boca de su amiga que se movía, pero la
ansiedad le había llenado los oídos de algodón. Se forzó a espirar, se forzó a inspirar.
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