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NORA ROBERTS ÁNGELES CAÍDOS
primera noticia de la matanza en Maneo's, vio que sucedió tres días después del
artículo del Globe.
Un asunto terrible, se mirara por donde se mirase. Reece aparecía como única
superviviente, víctima de múltiples heridas de bala y en estado crítico. La policía
estaba investigando y demás. Hablaba de los propietarios y del restaurante que
habían regentado durante más de un cuarto de siglo. Había declaraciones de la
familia y los amigos; la conmoción, las lágrimas, la atrocidad. El periodista utilizaba
expresiones como «baño de sangre», «carnicería» y «brutalidad».
Artículos sucesivos informaban del avance de la investigación —de poco a
ninguno— y Brody pudo leer la frustración de los investigadores en cada cita.
Se informaba de funerales y misas para quienes habían muerto. El estado de
Reece pasó a ser grave. Se decía que estaba bajo protección policial.
Luego fue desapareciendo, poco a poco, y los artículos pasaron de la primera
plana a la página tres, y más atrás. Volvió a hablarse cuando fue dada de alta en el
hospital. No había declaraciones de Reece ni fotos.
Brody se dijo que así eran las cosas. Una noticia solo lo era hasta que aparecía
algo nuevo. Hacía falta jugo para alimentar a la prensa, y a la Matanza de Maneo,
como la bautizaron los periódicos, se lo exprimieron todo durante tres semanas.
Los muertos estaban enterrados, los asesinos sin identificar, y a la única
sobreviviente le quedaba recoger las piezas que pudiese de una vida destrozada.
Mientras Brody se acababa la pizza y leía sobre ella, Reece llenaba su pequeña
bañera de agua caliente y un generoso chorro de gel de baño. Se había tomado la
aspirina y se había obligado a comer un poco de queso con galletas saladas y un
racimo de uvas, para equilibrar.
Se pondría en remojo con un vaso de vino y empezaría el libro de Brody en la
bañera. No quería pensar en la realidad, al menos durante una hora. Dudó entre
cerrar o no la puerta del baño. Habría preferido cerrarla, pero el cuarto era tan
pequeño que no habría sido capaz de soportar semejante encierro.
La había cerrado un par de veces y había acabado saliendo de la bañera,
chorreando y jadeando, para volver a abrirla.
Se recordó que la puerta de la calle estaba cerrada con llave y que había puesto
el respaldo de una silla bajo el picaporte. Estaba a salvo. Pero después de deslizarse
en la bañera tuvo que incorporarse dos veces y estirarse para observar la zona de
estar a través del umbral. Por si acaso. Aguzar el oído por si oía algo.
Impaciente consigo misma, tomó despacio dos largos sorbos de vino.
—Para. Relájate. Te encantaba hacer esto, ¿recuerdas? Sentarte en un baño de
burbujas con una copa de vino y un libro. Se acabó lo de restregarse en tres minutos
y salir encogida de la ducha como si Norman Bates fuese a matarte a hachazos... Y,
¡oh, por el amor de Dios, cállate!
Cerró los ojos y tomó otro sorbo de vino. Luego abrió el libro.
Empezaba así:
Algunos comentaban que Jack Brewster llevaba años cavando su propia tumba, pero
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