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NORA ROBERTS ÁNGELES CAÍDOS
quedaba.
Pero Brody ya volvía.
—Ya la cojo yo —dijo Reece, molesta, apartándose de la cara el pelo que le
revolvía el viento—. Gracias.
—Yo la llevo. ¿Qué demonios hay aquí? ¿Ladrillos?
—Deben de ser la sartén de hierro y los artículos de limpieza. Puedo llevarlo yo,
de verdad.
Él se limitó a no hacerle caso y subió los peldaños.
—¿Por qué diablos has cerrado la puerta si íbamos a volver enseguida?
—Por costumbre.
Reece giró la llave en la cerradura, pero antes de que pudiese quitarle la caja él
entró para meterla por sí mismo.
—Bueno, pues gracias —dijo ella, inmóvil junto a la puerta abierta, sabiendo
que además de comportarse como una maleducada estaba dejando entrar el frío—.
Lamento la imposición.
—No pasa nada. —Brody dio una vuelta con las manos en los bolsillos. «Un
espacio pequeño y deprimente», pensó «hasta que te fijas en la vista». La vista lo era
todo. Y estaba limpio; debía de ser cosa de Joanie. Vacío o no, había quitado con
frecuencia el polvo y las telarañas—. No le iría nada mal una mano de pintura —
comentó.
—Supongo que sí.
—Y un poco de calefacción. Aquí se te congelarán esos huesos de pajarito que
tienes.
—No tiene sentido encender la calefacción hasta que me traslade mañana. No
quiero entretenerte.
El se volvió y le apuntó con aquellos ojos.
—No te preocupa entretenerme, solamente quieres que me vaya.
—Vale. Adiós.
Por primera vez, le dedicó una sonrisa franca y sincera.
—Eres más interesante cuando estás de malas. ¿Cuál es el plato de esta noche?
—Pollo frito con guarnición de patatas en salsa verde, guisantes y zanahorias.
—Suena bien —dijo antes de dirigirse hacia la puerta y detenerse justo delante
de ella. Habría jurado que casi podía oír cómo se le tensaba el cuerpo—. Ya nos
veremos.
La puerta se cerró sin ruido tras él, y la cerradura sonó antes de que hubiese
bajado el primer peldaño. Rodeó el edificio y, para satisfacer su curiosidad, miró
hacia arriba, a la fachada.
La muchacha estaba junto a la ventana del centro, mirando hacia el lago. «Flaca
como el tronco de un sauce —pensó él—, con el pelo revuelto por el viento y ojos
profundos y reservados. » Se le ocurrió que parecía más un retrato en un marco que
alguien de carne y hueso. Se preguntó dónde habría dejado el resto de sí misma. Y
por qué.
El deshielo primaveral significaba fango. Los caminos y senderos quedaron
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