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NORA ROBERTS ÁNGELES CAÍDOS
—Eso no es como tener a alguien que trabaje contigo y se preocupe de que
tengas una buena cena caliente al final de la jornada.
—Se dice que tuvo un desengaño amoroso hace un cuarto de siglo más o
menos. Su novia le dejó plantado poco menos que en el altar. Se fue con su mejor
amigo.
—No puede ser. ¿De verdad?
—Eso dicen, aunque seguramente exageran para darle más morbo. Supongo
que hay algo de cierto.
—¡Qué mala pécora! Ella no le merecía.
—Probablemente él ni siquiera recuerda cómo se llamaba.
—Claro que se acuerda. Apuesto a que ella ya va por el cuarto marido y sufre
una terrible dependencia de los fármacos provocada por complicaciones derivadas
de su tercer lifting.
—Eres un poco mala. Me gusta.
—Cuando alguien le hace daño a alguien que me importa, soy malísima. Bueno,
¿por qué no te retiras al salón a disfrutar del vino? Voy a limpiar esto.
—Define «limpiar».
—Mira y aprende.
—De acuerdo, pero la vista es mejor desde aquí. He visto una foto tuya de hace
algunos años. Artículos en internet, de periódicos y revistas —explicó él.
—¿Por qué mirabas artículos sobre mí en internet?
—Por curiosidad. Llevabas el pelo más corto.
Reece recogió los platos y los llevó al fregadero.
—Sí. Solía ir a una buena peluquería de Newberry. Era cara, pero merecía la
pena. O al menos eso me parecía entonces. No he podido aguantar en una peluquería
desde... —Abrió el grifo y echó un poco de lavavajillas en el agua—. Así que me lo
dejé crecer —concluyó.
—Tienes un pelo muy bonito.
—Me encantaba ir a la peluquería, que alguien me prestase tanta atención y se
preocupase por mi aspecto. Sentarme allí tomando el vino, el té o el agua con gas que
me servían, salir sintiéndome fresca y renovada. Era una de esas facetas de la vida
por las que me encantaba ser mujer. —Se apartó del fregadero para repartir las
sobras en las dos cajas de comida para llevar que había cogido en Joanie's—. Cuando
salí del hospital, mi abuela me invitó a un tratamiento completo en mi peluquería.
Reservó hora con el peluquero, con la manicura, con la esteticista, con la masajista...
Todo el mundo se mostró tan atento, tan amable... Tuve un ataque de pánico en el
vestuario. Ni siquiera pude desabrocharme la camisa para ponerme la bata. Tuve que
marcharme. —Metió las cajas en el frigorífico—. Mi peluquero... —añadió—. Fui
clienta suya durante años. Es un encanto. Se ofreció a venir a mi casa. Pero no pude.
—¿Por qué no?
—La mortificación era muy importante.
—Eso es una tontería.
—Es posible, pero así era. Y resultaba más fácil sentir vergüenza que miedo. Al
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