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NORA ROBERTS ÁNGELES CAÍDOS
para blindar esa parte de sí mismo.
Una locura pasajera, eso había sido Deena. Y cuando recobró el sentido, hizo lo
que pudo por actuar de forma honorable.
Cuando el honor no funcionó, hizo lo que era necesario.
Solo un verdadero hombre era capaz de hacer lo que era necesario.
Y ahora volvería a hacerlo. Por el bien de todos. Para preservar lo que merecía
ser preservado.
No formaban parte del pueblo. En realidad, eran forasteros y querían cambiar
lo que debía permanecer invariable. Tendrían que ser eliminados, como lo había sido
Deena.
Debía restablecer el equilibrio.
La clientela del sábado mantuvo a Reece ocupada mientras trataba de olvidar
por unas horas lo que sabía, lo que no sabía y lo que quería saber.
Imaginó que en ese momento Brody se movía por internet, reuniendo
información sobre Deena Black. Sin embargo, saber dónde y cuándo nació, dónde
estudió y si tenía antecedentes penales no les llevaría hasta el asesino. Al menos, eso
pensaba Reece.
Pensó que lo más probable era que lo hubiese conocido en el bar. El ligó con
ella, o ella ligó con él. En cualquier caso, iniciaron una relación. O un acuerdo de
negocios.
A un hombre no le gusta que sus amigos sepan que paga a una mujer para que
se acueste con él. Resulta embarazoso.
En primer lugar, había salido de su propio ámbito para frecuentar un local de
topless y buscar furcias. Protección básica de la reputación.
Pero se había implicado, tal vez incluso se creyó enamorado durante un tiempo.
Lo bastante para comprarle regalos caros. Reece se preguntó si le habría hecho
promesas.
Los hombres maduros se enamoran a menudo de mujeres más jóvenes e
inadecuadas. Trató de imaginarse al doctor Wallace o a Mac Drubber con una mujer
como Deena Black. Reece se preguntó qué decía eso de ella, de ellos. Era demasiado
fácil.
Igual que podía enamorarse alguien joven, aun impresionable, como Denny, o
alguien acostumbrado a salirse con la suya con las mujeres, como Cas.
Tal vez deberían pasar por alto al sheriff Mardson —ya que, por lo que ella
sabía, en realidad podía ser una especie de Charles Bronson— y contarle a la policía
de Jackson todo lo que ya sabían o sospechaban.
No podía ser menos productivo que no hacer nada. Y ella no podía seguir
viviendo con aquella gente, cocinando para ellos y preguntándose si alguno de ellos
era un asesino.
—Otra vez hablas sola.
Dio un bote y miró a Linda-Gail.
—No me extrañaría.
—Pues cuando acabes tu conversación y sea la hora de tu descanso, ¿podrás
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