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NORA ROBERTS ÁNGELES CAÍDOS
Y al ritmo al que los pasos de él devoraban el terreno, estarían allí en la mitad
de tiempo que ella había necesitado para recorrer el camino por primera vez. Eso si
conseguía seguirle, claro.
—¿Puedes hablarme, por favor? De otra cosa. De cualquier otra cosa. De tu
libro.
—No. No hablo de las obras que no he terminado.
—Temperamento artístico.
—No, es aburrido.
—Yo no me aburriría.
Él le lanzó una ojeada.
—Para mí.
—¡Vaya! —exclamó ella. Quería palabras, de él o de ella misma—. De acuerdo,
¿por qué Angel's Fist?
—Seguramente por la misma razón que tú. Quería un cambio.
—Porque en Chicago te echaron a la calle.
—A mí no me echaron a la calle.
—¿No le diste un puñetazo a tu jefe y te despidieron del Tribune? Eso he oído.
—El puñetazo se lo di a lo que podría llamarse vagamente un colega por copiar
mis notas sobre un artículo, y como el redactor jefe, que resultaba ser el tío del
cabrón, le creyó a él y no a mí, me marché.
—Para escribir libros. ¿Es divertido?
—Me parece que sí.
—Seguro que mataste al cabrón en el primero que escribiste.
Él le echó otra ojeada. Había una chispa de regocijo en sus ojos. Ojos de un
verde muy interesante.
—Has acertado. Le maté a golpes con una pala. Fue muy satisfactorio.
—Antes me gustaba leer novela negra y de misterio. No he vuelto a hacerlo...
desde hace un tiempo.
Reece ignoró las protestas de los músculos de sus piernas mientras continuaban
descendiendo.
Se suponía que al bajar por una pendiente debía caminar de forma distinta.
Echar el peso hacia delante, caminar sobre los dedos de los pies y no sobre los
talones. Como hacía Brody.
—Puede que pruebe con uno de los tuyos.
Él volvió a encogerse de hombros con indiferencia.
—Los hay peores.
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