1984-bilingue

George Orwell 1 9 8 4
there, now, that's as far as I can get. A farthing, that
was a small copper coin, looked something like a
cent.'
No puedo recordar más versos.
'Where was St Martin's?' said Winston. — ¿Dónde estaba San Martín? —dijo Winston.
'St Martin's? That's still standing. It's in Victory
Square, alongside the picture gallery. A building
with a kind of a triangular porch and pillars in front,
and a big flight of steps.'
Winston knew the place well. It was a museum used
for propaganda displays of various kinds—scale
models of rocket bombs and Floating Fortresses,
waxwork tableaux illustrating enemy atrocities, and
the like.
'St Martin's-in-the-Fields it used to be called,'
supplemented the old man, 'though I don't recollect
any fields anywhere in those parts.'
Winston did not buy the picture. It would have been
an even more incongruous possession than the glass
paperweight, and impossible to carry home, unless it
were taken out of its frame. But he lingered for some
minutes more, talking to the old man, whose name,
he discovered, was not Weeks—as one might have
gathered from the inscription over the shop-front—
but Charrington. Mr Charrington, it seemed, was a
widower aged sixty-three and had inhabited this
shop for thirty years. Throughout that time he had
been intending to alter the name over the window,
but had never quite got to the point of doing it. All
the while that they were talking the half-remembered
rhyme kept running through Winston's head.
Oranges and lemons say the bells of St Clement's,
You owe me three farthings, say the bells of St
Martin's! It was curious, but when you said it to
yourself you had the illusion of actually hearing
bells, the bells of a lost London that still existed
somewhere or other, disguised and forgotten. From
one ghostly steeple after another he seemed to hear
them pealing forth. Yet so far as he could remember
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— ¿San Martín? Está todavía en pie. Sí, en la Plaza
de la Victoria, junto al Museo de Pinturas. Es una
especie de porche triangular con columnas y
grandes escalinatas.
Winston conocía bien aquel lugar. El edificio se
usaba para propaganda de varias clases:
exposiciones de maquetas de bombas cohete y de
fortalezas volantes, grupos de figuras de cera que
ilustraban las atrocidades del enemigo y cosas por
el estilo.
— San Martín de los Campos, como le llamaban —
aclaró el otro —, aunque no recuerdo que hubiera
campos por esa parte.
Winston no compró el cuadro. Hubiera sido una
posesión aún más incongruente que el pisapapeles
de cristal e imposible de llevar a casa a no ser que
le hubiera quitado el marco. Pero se quedó unos
minutos más hablando con el dueño, cuyo nombre
no era Weeks — como él había supuesto por el
rótulo de la tienda —, sino Charrington. El señor
Charrington era viudo, tenía sesenta y tres años y
había habitado en la tienda desde hacía treinta. En
todo este tiempo había pensado cambiar el nombre
que figuraba en el rótulo, pero nunca había llegado
a convencerse de la necesidad de hacerlo. Durante
toda su conversación, la canción medio recordada
le zumbaba a Winston en la cabeza. Naranjas y
limones, dicen las campanas de San Clemente, me
debes tres peniques, dicen las campanas de San
Martín. Era curioso que al repetirse esos versos
tuviera la sensación de estar oyendo campanas, las
campanas de un Londres desaparecido o que existía
en alguna parte. Winston, sin embargo, no
recordaba haber oído campanas en su vida.