1984-bilingue

George Orwell 1 9 8 4
ourselves in any other way, we are ready.' ponernos a tu merced. Si quieres que nos acusemos
de cualquier otra cosa, estamos dispuestos a
hacerlo.
He stopped and glanced over his shoulder, with the
feeling that the door had opened. Sure enough, the
little yellow-faced servant had come in without
knocking. Winston saw that he was carrying a tray
with a decanter and glasses.
'Martin is one of us,' said O'Brien impassively.
'Bring the drinks over here, Martin. Put them on
the round table. Have we enough chairs? Then we
may as well sit down and talk in comfort. Bring a
chair for yourself, Martin. This is business. You
can stop being a servant for the next ten minutes.'
The little man sat down, quite at his ease, and yet
still with a servant-like air, the air of a valet
enjoying a privilege. Winston regarded him out of
the corner of his eye. It struck him that the man's
whole life was playing a part, and that he felt it to
be dangerous to drop his assumed personality even
for a moment. O'Brien took the decanter by the
neck and filled up the glasses with a dark-red
liquid. It aroused in Winston dim memories of
something seen long ago on a wall or a hoarding—
a vast bottle composed of electric lights which
seemed to move up and down and pour its contents
into a glass. Seen from the top the stuff looked
almost black, but in the decanter it gleamed like a
ruby. It had a sour-sweet smell. He saw Julia pick
up her glass and sniff at it with frank curiosity.
'It is called wine,' said O'Brien with a faint smile.
'You will have read about it in books, no doubt.
Not much of it gets to the Outer Party, I am afraid.'
His face grew solemn again, and he raised his
glass: 'I think it is fitting that we should begin by
drinking a health. To our Leader: To Emmanuel
Goldstein.'
Winston took up his glass with a certain eagerness.
Wine was a thing he had read and dreamed about.
Like the glass paperweight or Mr Charrington's
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Winston dejó de hablar al darse cuenta de que la
puerta se había abierto. Miró por encima de su
hombro. Era el criado de cara amarillenta, que
había entrado sin llamar. Traía una bandeja con una
botella y vasos.
— Martín es uno de los nuestros —dijo O'Brien
impasible. Pon aquí las bebidas, Martín. Sí, en la
mesa redonda. ¿Tenemos bastantes sillas?
Sentémonos para hablar cómodamente. Siéntate tú
también, Martín. Ahora puedes dejar de ser criado
durante diez minutos.
El hombrecillo se sentó a sus anchas, pero sin
abandonar el aire servil. Parecía un lacayo al que le
han concedido el privilegio de sentarse con sus
amos. Winston lo miraba con el rabillo del ojo. Le
admiraba que aquel hombre se pasara la vida
representando un papel y que le pareciera peligroso
prescindir de su fingida personalidad aunque fuera
por unos momentos. O'Brien tomó la botella por el
cuello y llenó los vasos de un líquido rojo oscuro.
A Winston le recordó algo que desde hacía muchos
años no bebía, un anuncio luminoso que
representaba una botella que se movía sola y
llenaba un vaso incontables veces. Visto desde
arriba, el líquido parecía casi negro, pero la botella,
de buen cristal, tenía un color rubí. Su sabor era
agridulce. Vio que Julia cogía su vaso y lo olía con
gran curiosidad.
— Se llama vino —dijo O'Brien con una débil
sonrisa —. Seguramente, ustedes lo habrán oído
citar en los libros. Creo que a los miembros del
Partido Exterior no les llega. — Su cara volvió a
ensombrecerse y levantó el vaso —. Creo que
debemos empezar brindando por nuestro jefe: por
Emmanuel Goldstein.
Winston cogió su vaso titubeando. Había leído
referencias del vino y había soñado con él. Como el
pisapapeles de cristal o las canciones del señor