1984-bilingue

George Orwell 1 9 8 4
Chapter 6 CAPÍTULO VI
Winston was writing in his diary: Winston escribía en su Diario:
It was three years ago. It was on a dark evening,
in a narrow side-street near one of the big railway
stations. She was standing near a doorway in the
wall, under a street lamp that hardly gave any
light. She had a young face, painted very thick. It
was really the paint that appealed to me, the
whiteness of it, like a mask, and the bright red lips.
Party women never paint their faces. There was
nobody else in the street, and no telescreens. She
said two dollars. I—
For the moment it was too difficult to go on. He
shut his eyes and pressed his fingers against them,
trying to squeeze out the vision that kept recurring.
He had an almost overwhelming temptation to
shout a string of filthy words at the top of his
voice. Or to bang his head against the wall, to kick
over the table, and hurl the inkpot through the
window—to do any violent or noisy or painful
thing that might black out the memory that was
tormenting him.
Your worst enemy, he reflected, was your own
nervous system. At any moment the tension inside
you was liable to translate itself into some visible
symptom. He thought of a man whom he had
passed in the street a few weeks back; a quite
ordinary-looking man, a Party member, aged
thirty-five to forty, tallish and thin, carrying a
brief-case. They were a few metres apart when the
left side of the man's face was suddenly contorted
by a sort of spasm. It happened again just as they
were passing one another: it was only a twitch, a
quiver, rapid as the clicking of a camera shutter,
but obviously habitual. He remembered thinking at
the time: That poor devil is done for. And what
was frightening was that the action was quite
possibly unconscious. The most deadly danger of
all was talking in your sleep. There was no way of
guarding against that, so far as he could see.
Fue hace tres años Era una tarde oscura, en una
estrecha callejuela cerca de una de las estaciones
del ferrocarril. Ella, de píe, apoyada en la pared
cerca de una puerta, recibía la luz mortecina de
un farol. Tenía una cara joven muy pintada. Lo
que me atrajo fue la pintura, la blancura de
aquella cara que parecía una máscara y los
labios rojos y brillantes. Las mujeres del Partido
nunca se pintan la cara. No había nadie más en
la calle, ni telepantallas. Me dijo que dos
dólares. Yo...
Le era difícil seguir. Cerró los ojos y apretó las
palmas de las manos contra ellos tratando de
borrar la visión interior. Sentía una casi
invencible tentación de gritar una sarta de
palabras. O de golpearse la cabeza contra la
pared, de arrojar el tintero por la ventana, de
hacer, en fin, cualquier acto violento, ruidoso, o
doloroso, que le borrara el recuerdo que le
atormentaba.
Nuestro peor enemigo, reflexionó Winston, es
nuestro sistema nervioso. En cualquier momento,
la tensión interior puede traducirse en cualquier
síntoma visible. Pensó en un hombre con quien se
había cruzado en la calle semanas atrás: un
hombre de aspecto muy corriente, un miembro
del Partido de treinta y cinco a cuarenta años, alto
y delgado, que llevaba una cartera de mano.
Estaban separados por unos cuantos metros
cuando el lado izquierdo de la cara de aquel
hombre se contrajo de pronto en una especie de
espasmo. Esto volvió a ocurrir en el momento en
que se cruzaban; fue sólo un temblor rapidísimo
como el disparo de un objetivo de cámara
fotográfica, pero sin duda se trataba de un tic
habitual. Winston recordaba haber pensado
entonces: el pobre hombre está perdido. Y lo
aterrador era que el movimiento de los músculos
era inconsciente. El peligro mortal por excelencia
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