1984-bilingue

George Orwell 1 9 8 4
enough to eat, one had never had socks or
underclothes that were not full of holes, furniture
had always been battered and rickety, rooms
underheated, tube trains crowded, houses falling
to pieces, bread dark-coloured, tea a rarity, coffee
filthy-tasting, cigarettes insufficient—nothing
cheap and plentiful except synthetic gin. And
though, of course, it grew worse as one's body
aged, was it not a sign that this was NOT the
natural order of things, if one's heart sickened at
the discomfort and dirt and scarcity, the
interminable winters, the stickiness of one's
socks, the lifts that never worked, the cold water,
the gritty soap, the cigarettes that came to pieces,
the food with its strange evil tastes? Why should
one feel it to be intolerable unless one had some
kind of ancestral memory that things had once
been different?
He looked round the canteen again. Nearly
everyone was ugly, and would still have been
ugly even if dressed otherwise than in the
uniform blue overalls. On the far side of the
room, sitting at a table alone, a small, curiously
beetle-like man was drinking a cup of coffee, his
little eyes darting suspicious glances from side to
side. How easy it was, thought Winston, if you
did not look about you, to believe that the
physical type set up by the Party as an ideal—tall
muscular youths and deep-bosomed maidens,
blond-haired, vital, sunburnt, carefree—existed
and even predominated. Actually, so far as he
could judge, the majority of people in Airstrip
One were small, dark, and ill-favoured. It was
curious how that beetle-like type proliferated in
the Ministries: little dumpy men, growing stout
very early in life, with short legs, swift scuttling
movements, and fat inscrutable faces with very
small eyes. It was the type that seemed to flourish
best under the dominion of the Party.
The announcement from the Ministry of Plenty
ended on another trumpet call and gave way to
tinny music. Parsons, stirred to vague enthusiasm
by thebombardment of figures, took his pipe out
of his mouth.
escaseaban los cigarrillos y nada había barato y
abundante a no ser la ginebra sintética. Y aunque,
desde luego, todo empeoraba a medida que uno
envejecía, ello era sólo señal de que éste no era el
orden natural de las cosas. Si el corazón enfermaba
con las incomodidades, la suciedad y la escasez, los
inviernos interminables, la dureza de los calcetines,
los ascensores que nunca funcionaban, el agua fría, el
rasposo jabón, los cigarrillos que se deshacían, los
alimentos de sabor repugnante... ¿cómo iba uno a
considerar todo esto intolerable si no fuera por una
especie de recuerdo ancestral de que las cosas habían
sido diferentes alguna vez?
Winston volvió a recorrer la cantina con la mirada.
Casi todos los que allí estaban eran feos y lo hubieran
seguido siendo aunque no hubieran llevado los
«monos» azules uniformes. Al extremo de la
habitación, solo en una mesa, se hallaba un
hombrecillo con aspecto de escarabajo. Bebía una
taza de café y sus ojillos lanzaban miradas suspicaces
a un lado y a otro. Es muy fácil, pensó Winston,
siempre que no mire uno en torno suyo, creer que el
tipo físico fijado por el Partido como ideal — los
jóvenes altos y musculosos y las muchachas de
escaso pecho y de cabello rubio, vitales, tostadas por
el sol y despreocupadas — existía e incluso
predominaba. Pero en la realidad, la mayoría de los
habitantes de la Franja Aérea número 1 eran
pequeños, cetrinos y de facciones desagradables. Es
curioso cuánto proliferaba el tipo de escarabajo entre
los funcionarios de los ministerios: hombrecillos que
engordaban desde muy jóvenes, con piernas cortas,
movimientos toscos y rostros inescrutables, con ojos
muy pequeños. Era el tipo que parecía florecer bajo
el dominio del Partido.
La comunicación del Ministerio de la Abundancia
terminó con otro trompetazo y fue seguida por
música ligera. Parsons, lleno de vago entusiasmo por
el reciente bombardeo de cifras, se sacó la pipa de la
boca:
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