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George Orwell 1 9 8 4<br />
PART TWO SEGUNDA PARTE<br />
Chapter 1 CAPÍTULO I<br />
It was the middle of the morning, and Winston had<br />
left the cubicle to go to the lavatory.<br />
A solitary figure was coming towards him from the<br />
other end of the long, brightly-lit corridor. It was the<br />
girl with dark hair. Four days had gone past since the<br />
evening when he had run into her outside the junkshop.<br />
As she came nearer he saw that her right arm<br />
was in a sling, not noticeable at a distance because it<br />
was of the same colour as her overalls. Probably she<br />
had crushed her hand while swinging round one of<br />
the big kaleidoscopes on which the plots of novels<br />
were 'roughed in'. It was a common accident in the<br />
Fiction Department.<br />
They were perhaps four metres apart when the girl<br />
stumbled and fell almost flat on her face. A sharp cry<br />
of pain was wrung out of her. She must have fallen<br />
right on the injured arm. Winston stopped short. The<br />
girl had risen to her knees. Her face had turned a<br />
milky yellow colour against which her mouth stood<br />
out redder than ever. Her eyes were fixed on his,<br />
with an appealing expression that looked more like<br />
fear than pain.<br />
A curious emotion stirred in Winston's heart. In front<br />
of him was an enemy who was trying to kill him: in<br />
front of him, also, was a human creature, in pain and<br />
perhaps with a broken bone. Already he had<br />
instinctively started forward to help her. In the<br />
moment when he had seen her fall on the bandaged<br />
arm, it had been as though he felt the pain in his own<br />
body.<br />
128<br />
A media mañana, Winston salió de su cabina para<br />
ir a los lavabos.<br />
Una figura solitaria avanzaba hacia él desde el otro<br />
extremo del largo pasillo brillantemente iluminado.<br />
Era la muchacha morena. Habían pasado cuatro<br />
días desde la tarde en que se la había encontrado<br />
cerca de la tienda. Al acercarse, vio Winston que la<br />
joven llevaba en cabestrillo el brazo derecho. De<br />
lejos no se había fijado en ello porque las vendas<br />
tenían el mismo color que el «mono».<br />
Probablemente, se habría aplastado la mano para<br />
hacer girar uno de los grandes calidoscopios donde<br />
se fabricaban los argumentos de las novelas. Era un<br />
accidente que ocurría con frecuencia en el<br />
Departamento de Novela.<br />
Estaban separados todavía por cuatro metros<br />
cuando la joven dio un traspié y se cayó de cara al<br />
suelo exhalando un grito de dolor. Por lo visto,<br />
había caído sobre el brazo herido. Winston se paró<br />
en seco. La muchacha logró ponerse de rodillas.<br />
Tenía la cara muy pálida y los labios, por contraste,<br />
más rojos que nunca. Clavó los ojos en Winston<br />
con una expresión desolada que más parecía de<br />
miedo que de dolor.<br />
Una curiosa emoción conmovió a Winston. Frente<br />
a él tenía a la enemiga que procuraba su muerte.<br />
Frente a él, también, había una criatura humana<br />
que sufría y que quizás se hubiera partido el hueso<br />
de la nariz. Se acercó a ella instintivamente, para<br />
ayudarla. Winston había sentido el dolor de ella en<br />
su propio cuerpo al verla caer con el brazo<br />
vendado.<br />
'You're hurt?' he said. — ¿Estás herida? — le dijo.<br />
'It's nothing. My arm. It'll be all right in a second.' — No es nada. El brazo. Estaré bien en seguida.