1984-bilingue

George Orwell 1 9 8 4
her; but that was only a fact, known as he knew the
rules of arithmetic. He felt no love for her, and he
hardly even wondered what was happening to her.
He thought oftener of O’Brien, with a flickering
hope. O’Brien might know that he had been
arrested. The Brotherhood, he had said, never tried
to save its members. But there was the razor blade;
they would send the razor blade if they could.
There would be perhaps five seconds before the
guard could rush into the cell. The blade would bite
into him with a sort of burning coldness, and even
the fingers that held it would be cut to the bone.
Everything came back to his sick body, which
shrank trembling from the smallest pain. He was
not certain that he would use the razor blade even if
he got the chance. It was more natural to exist from
moment to moment, accepting another ten minutes’
life even with the certainty that there was torture at
the end of it.
Sometimes he tried to calculate the number of
porcelain bricks in the walls of the cell. It should
have been easy, but he always lost count at some
point or another. More often he wondered where he
was, and what time of day it was. At one moment
he felt certain that it was broad daylight outside,
and at the next equally certain that it was pitch
darkness. In this place, he knew instinctively, the
lights would never be turned out. It was the place
with no darkness: he saw now why O’Brien had
seemed to recognize the allusion. In the Ministry of
Love there were no windows. His cell might be at
the heart of the building or against its outer wall; it
might be ten floors below ground, or thirty above it.
He moved himself mentally from place to place,
and tried to determine by the feeling of his body
whether he was perched high in the air or buried
deep underground.
There was a sound of marching boots outside. The
steel door opened with a clang. A young officer, a
trim black-uniformed figure who seemed to glitter
all over with polished leather, and whose pale,
straight-featured face was like a wax mask, stepped
smartly through the doorway. He motioned to the
guards outside to bring in the prisoner they were
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mente. La amaba y no la traicionaría; pero eso era
sólo un hecho, conocido por él como conocía las
reglas de aritmética. No sentía amor por ella y ni
siquiera se preocupaba por lo que pudiera estarle
sucediendo a Julia en ese momento. En cambio
pensaba con más frecuencia en O'Brien con cierta
esperanza. O'Brien tenía que saber que lo habían
detenido. Había dicho que la Hermandad nunca
intentaba salvar a sus miembros. Pero la cuchilla
de afeitar se la proporcionarían si podían. Quizá
pasaran cinco segundos antes de que los guardias
pudieran entrar en la celda. La hoja penetraría en
su carne con quemadora frialdad e incluso los
dedos que la sostuvieran quedarían cortados hasta
el hueso. Todo esto se le representaba a él, que en
aquellos momentos se encogía ante el más
pequeño dolor. No estaba seguro de utilizar la hoja
de afeitar incluso si se la llegaban a dar. Lo más
natural era seguir existiendo momentáneamente,
aceptando otros diez minutos de vida aunque al
final de aquellos largos minutos no hubiera más
que una tortura insoportable.
A veces procuraba calcular el número de mosaicos
de porcelana que cubrían las paredes de la celda.
No debía de ser difícil, pero siempre perdía la
cuenta. Se preguntaba a cada momento dónde
estaría y qué hora sería. Llegó a estar seguro de
que afuera hacía sol y poco después estaba
igualmente convencido de que era noche cerrada.
Sabía instintivamente que en aquel lugar nunca se
apagaban las luces. Era el sitio donde no había
oscuridad: y ahora sabía por qué O'Brien había
reconocido la alusión. En el Ministerio del Amor
no había ventanas. Su celda podía hallarse en el
centro del edificio o contra la pared trasera, podía
estar diez pisos bajo tierra o treinta sobre el nivel
del suelo. Winston se fue trasladando mentalmente
de sitio y trataba de comprender, por la sensación
vaga de su cuerpo, si estaba colgado a gran altura
o enterrado a gran profundidad.
Afuera se oía ruido de pesados pasos. La puerta de
acero se abrió con estrépito. Entró un joven oficial,
con impecable uniforme negro, una figura que
parecía brillar por todas partes con reluciente
cuero y cuyo pálido y severo rostro era como una
máscara de cera. Avanzó unos pasos dentro de la
celda y volvió a salir para ordenar a los guardias