1984-bilingue

George Orwell 1 9 8 4
four cigarettes left. For the moment he had shut
his ears to the remoter noises and was listening to
the stuff that streamed out of the telescreen. It
appeared that there had even been demonstrations
to thank Big Brother for raising the chocolate
ration to twenty grammes a week. And only
yesterday, he reflected, it had been announced
that the ration was to be REDUCED to twenty
grammes a week. Was it possible that they could
swallow that, after only twenty-four hours? Yes,
they swallowed it. Parsons swallowed it easily,
with the stupidity of an animal. The eyeless
creature at the other table swallowed it
fanatically, passionately, with a furious desire to
track down, denounce, and vaporize anyone who
should suggest that last week the ration had been
thirty grammes. Syme, too—in some more
complex way, involving doublethink, Syme
swallowed it. Was he, then, ALONE in the
possession of a memory?
The fabulous statistics continued to pour out of
the telescreen. As compared with last year there
was more food, more clothes, more houses, more
furniture, more cooking-pots, more fuel, more
ships, more helicopters, more books, more babies
—more of everything except disease, crime, and
insanity. Year by year and minute by minute,
everybody and everything was whizzing rapidly
upwards. As Syme had done earlier Winston had
taken up his spoon and was dabbling in the palecoloured
gravy that dribbled across the table,
drawing a long streak of it out into a pattern. He
meditated resentfully on the physical texture of
life. Had it always been like this? Had food
always tasted like this? He looked round the
canteen. A low-ceilinged, crowded room, its
walls grimy from the contact of innumerable
bodies; battered metal tables and chairs, placed
so close together that you sat with elbows
touching; bent spoons, dented trays, coarse white
mugs; all surfaces greasy, grime in every crack;
and a sourish, composite smell of bad gin and
bad coffee and metallic stew and dirty clothes.
Always in your stomach and in your skin there
was a sort of protest, a feeling that you had been
cheated of something that you had a right to. It
was true that he had no memories of anything
greatly different. In any time that he could
accurately remember, there had never been quite
Había dejado de prestar atención a todos los ruidos
excepto a la pesadez numérica de la pantalla. Por lo
visto, había habido hasta manifestaciones para
agradecerle al Gran Hermano — el aumento de la
ración de chocolate a veinte gramos cada semana.
Ayer mismo, pensó, se había anunciado que la ración
se reduciría a veinte gramos semanales. ¿Cómo era
posible que pudieran tragarse aquello, si no habían
pasado más que veinticuatro horas? Sin embargo, se
lo tragaron. Parsons lo digería con toda facilidad, con
la estupidez de un animal. El individuo de las gafas
con reflejos, en la otra mesa, lo aceptaba fanática y
apasionadamente con un furioso deseo de descubrir,
denunciar y vaporizar a todo aquel que insinuase que
la semana pasada la ración fue de treinta gramos.
Syme también se lo había tragado aunque el proceso
que seguía para ello era algo más complicado, un
proceso de doblepensar. ¿Es que sólo él, Winston,
seguía poseyendo memoria?
Las fabulosas estadísticas continuaron brotando de la
telepantalla. En comparación con el año anterior,
había más alimentos, más vestidos, más casas, más
muebles, más ollas, más comestibles, más barcos,
más autogiros, más libros, más bebés, más de todo,
excepto enfermedades, crímenes y locura. Año tras
año y minuto tras minuto, todos y todo subía
vertiginosamente. Winston meditaba, resentido,
sobre la vida. ¿Siempre había sido así; siempre había
sido tan mala la comida? Miró en torno suyo por la
cantina; una habitación de techo bajo, con las paredes
sucias por el contacto de tantos trajes grasientos;
mesas de metal abolladas y sillas igualmente
estropeadas y tan juntas que la gente se tocaba con
los codos. Todo resquebrajado, lleno de manchas y
saturado de un insoportable olor a ginebra mala, a
mal café, a sustitutivo de asado, a trajes sucios.
Constantemente se rebelaban el estómago y la piel
con la sensación de que se les habla hecho trampa
privándoles de algo a lo que tenían derecho. Desde
luego, Winston no recordaba nada que fuera muy
diferente. En todo el tiempo a que alcanzaba su
memoria, nunca hubo bastante comida, nunca se
podían llevar calcetines ni ropa interior sin agujeros,
los muebles habían estado siempre desvencijados, en
las habitaciones había faltado calefacción, los metros
iban horriblemente atestados, las casas se deshacían a
pedazos, el pan era pard plain negro, el té imposible
de encontrar, el café sabía a cualquier cosa,
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