1984-bilingue

George Orwell 1 9 8 4
Winston glanced across the hall. In the
corresponding cubicle on the other side a small,
precise-looking, dark-chinned man named
Tillotson was working steadily away, with a folded
newspaper on his knee and his mouth very close to
the mouthpiece of the speakwrite. He had the air of
trying to keep what he was saying a secret between
himself and the telescreen. He looked up, and his
spectacles darted a hostile flash in Winston's
direction.
Winston hardly knew Tillotson, and had no idea
what work he was employed on. People in the
Records Department did not readily talk about their
jobs. In the long, windowless hall, with its double
row of cubicles and its endless rustle of papers and
hum of voices murmuring into speakwrites, there
were quite a dozen people whom Winston did not
even know by name, though he daily saw them
hurrying to and fro in the corridors or gesticulating
in the Two Minutes Hate. He knew that in the
cubicle next to him the little woman with sandy
hair toiled day in day out, simply at tracking down
and deleting from the Press the names of people
who had been vaporized and were therefore
considered never to have existed. There was a
certain fitness in this, since her own husband had
been vaporized a couple of years earlier. And a few
cubicles away a mild, ineffectual, dreamy creature
named Ampleforth, with very hairy ears and a
surprising talent for juggling with rhymes and
metres, was engaged in producing garbled
versions—definitive texts, they were called—of
poems which had become ideologically offensive,
but which for one reason or another were to be
retained in the anthologies. And this hall, with its
fifty workers or thereabouts, was only one subsection,
a single cell, as it were, in the huge
complexity of the Records Department. Beyond,
above, below, were other swarms of workers
engaged in an unimaginable multitude of jobs.
There were the huge printing-shops with their sub-
cantidades astronómicas de botas mientras que
media población de Oceanía iba descalza. Y lo
mismo ocurría con los demás datos, importantes o
minúsculos, que se registraban. Todo se disolvía en
un mundo de sombras en el cual incluso la fecha
del año era insegura.
Winston miró hacia el vestíbulo. En la cabina de
enfrente trabajaba un hombre pequeñito, de aire
eficaz, llamado Tillotson, con un periódico
doblado sobre sus rodillas y la boca muy cerca de
la bocina del hablescribe. Daba la impresión de
que lo que decía era un secreto entre él y la
telepantalla. Levantó la vista y los cristales de sus
gafas le lanzaron a Winston unos reflejos hostiles.
Winston no conocía apenas a Tillotson ni tenía
idea de la clase de trabajo que le habían
encomendado. Los funcionarios del Departamento
del Registro no hablaban de sus tareas. En el largo
vestíbulo, sin ventanas, con su doble fila de
cabinas y su interminable ruido de periódicos y el
murmullo de las voces junto a los hablescribe,
había por lo menos una docena de personas a las
que Winston no conocía ni siquiera de nombre,
aunque los veía diariamente apresurándose por los
pasillos o gesticulando en los Dos Minutos de
Odio. Sabía que en la cabina vecina a la suya la
mujercilla del cabello arenoso trabajaba en
descubrir y borrar en los números atrasados de la
Prensa los nombres de las personas vaporizadas,
las cuales se consideraba que nunca habían
existido. Ella estaba especialmente capacitada para
este trabajo, ya que su propio marido había sido
vaporizado dos años antes. Y pocas cabinas más
allá, un individuo suave, soñador e ineficaz,
llamado Ampleforth, con orejas muy peludas y un
talento sorprendente para rimar y medir los versos,
estaba encargado de producir los textos definitivos
de poemas que se habían hecho ideológicamente
ofensivos, pero que, por una u otra razón.
Continuaban en las antologías. Este vestíbulo, con
sus cincuenta funcionarios, era sólo una
subsección, una pequeñísima célula de la enorme
complejidad del Departamento de Registro. Más
allá, arriba, abajo, trabajaban otros enjambres de
funcionarios en multitud de tareas increíbles. Allí
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