1984-bilingue

George Orwell 1 9 8 4
Obviously the kind of encounter that had happened
this morning could not be repeated. If she had
worked in the Records Department it might have
been comparatively simple, but he had only a very
dim idea whereabouts in the building the Fiction
Department lay, and he had no pretext for going
there. If he had known where she lived, and at what
time she left work, he could have contrived to meet
her somewhere on her way home; but to try to follow
her home was not safe, because it would mean
loitering about outside the Ministry, which was
bound to be noticed. As for sending a letter through
the mails, it was out of the question. By a routine that
was not even secret, all letters were opened in transit.
Actually, few people ever wrote letters. For the
messages that it was occasionally necessary to send,
there were printed postcards with long lists of
phrases, and you struck out the ones that were
inapplicable. In any case he did not know the girl's
name, let alone her address. Finally he decided that
the safest place was the canteen. If he could get her
at a table by herself, somewhere in the middle of the
room, not too near the telescreens, and with a
sufficient buzz of conversation all round—if these
conditions endured for, say, thirty seconds, it might
be possible to exchange a few words.
For a week after this, life was like a restless dream.
On the next day she did not appear in the canteen
until he was leaving it, the whistle having already
blown. Presumably she had been changed on to a
later shift. They passed each other without a glance.
On the day after that she was in the canteen at the
usual time, but with three other girls and
immediately under a telescreen. Then for three
dreadful days she did not appear at all. His whole
mind and body seemed to be afflicted with an
unbearable sensitivity, a sort of transparency, which
made every movement, every sound, every contact,
every word that he had to speak or listen to, an
agony. Even in sleep he could not altogether escape
from her image. He did not touch the diary during
those days. If there was any relief, it was in his work,
in which he could sometimes forget himself for ten
minutes at a stretch. He had absolutely no clue as to
what had happened to her. There was no enquiry he
could make. She might have been vaporized, she
might have committed suicide, she might have been
transferred to the other end of Oceania: worst and
likeliest of all, she might simply have changed her
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Desde luego, la clase de encuentro de aquella
mañana no podía repetirse. Si ella hubiera
trabajado en el Departamento de Registro, habría
sido muy sencillo, pero Winston tenía una idea
muy remota de dónde estaba el Departamento de
Novela en el edificio del Ministerio y no tenía
pretexto alguno para ir allí. Si hubiera sabido
dónde vivía y a qué hora salía del trabajo, se las
habría arreglado para hacerse el encontradizo; pero
no era prudente seguirla a casa ya que esto suponía
esperarla delante del Ministerio a la salida, lo cual
llamaría la atención indefectiblemente. En cuanto a
mandar una carta por correo, sería una locura. Ni
siquiera se ocultaba que todas las cartas se abrían,
por lo cual casi nadie escribía ya cartas. Para los
mensajes que se necesitaba mandar, había tarjetas
impresas con largas listas de frases y se escogía la
más adecuada borrando las demás. En todo caso,
no sólo ignoraba la dirección de la muchacha, sino
incluso su nombre. Finalmente, decidió que el sitio
más seguro era la cantina. Si pudiera ocupar una
mesa junto a la de ella hacia la mitad del local, no
demasiado cerca de la telepantalla y con el
zumbido de las conversaciones alrededor, le
bastaba con treinta segundos para ponerse de
acuerdo con ella.
Durante una semana después, la vida fue para
Winston como una pesadilla. Al día siguiente, la
joven no apareció por la cantina hasta el momento
en que él se marchaba cuando ya había sonado la
sirena. Seguramente, la habían cambiado a otro
turno. Se cruzaron sin mirarse. Al día siguiente,
estuvo ella en la cantina a la hora de costumbre,
pero con otras tres chicas y debajo de una
telepantalla. Pasaron tres días insoportables para
Winston, en que no la vio en la cantina. Tanto su
espíritu como su cuerpo habían adquirido una
hipersensibilidad que casi le imposibilitaba para
hablar y moverse. Incluso en sueños no podía
librarse por completo de aquella imagen. Durante
aquellos días no abrió su Diario. El único alivio lo
encontraba en el trabajo; entonces conseguía
olvidarla durante diez minutos seguidos. No tenía
ni la menor idea de lo que pudiera haberle ocurrido
y no había que pensar en hacer una investigación.
Quizá. la hubieran vaporizado, quizá se hubiera
suicidado o, a lo mejor, la habían trasladado al otro
extremo de Oceanía. La posibilidad a la vez mejor
y peor de todas era que la joven, sencillamente,