1984-bilingue

George Orwell 1 9 8 4
Chapter 2 CAPÍTULO II
He was lying on something that felt like a camp
bed, except that it was higher off the ground and
that he was fixed down in some way so that he
could not move. Light that seemed stronger than
usual was falling on his face. O’Brien was standing
at his side, looking down at him intently. At the
other side of him stood a man in a white coat,
holding a hypodermic syringe.
Even after his eyes were open he took in his
surroundings only gradually. He had the impression
of swimming up into this room from some quite
different world, a sort of underwater world far
beneath it. How long he had been down there he
did not know. Since the moment when they
arrested him he had not seen darkness or daylight.
Besides, his memories were not continuous. There
had been times when consciousness, even the sort
of consciousness that one has in sleep, had stopped
dead and started again after a blank interval. But
whether the intervals were of days or weeks or only
seconds, there was no way of knowing.
With that first blow on the elbow the nightmare had
started. Later he was to realize that all that then
happened was merely a preliminary, a routine
interrogation to which nearly all prisoners were
subjected. There was a long range of crimes—
espionage, sabotage, and the like—to which
everyone had to confess as a matter of course. The
confession was a formality, though the torture was
real. How many times he had been beaten, how
long the beatings had continued, he could not
remember. Always there were five or six men in
black uniforms at him simultaneously. Sometimes
it was fists, sometimes it was truncheons,
sometimes it was steel rods, sometimes it was
boots. There were times when he rolled about the
floor, as shameless as an animal, writhing his body
this way and that in an endless, hopeless effort to
dodge the kicks, and simply inviting more and yet
more kicks, in his ribs, in his belly, on his elbows,
on his shins, in his groin, in his testicles, on the
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Winston yacía sobre algo que parecía una cama de
campaña aunque más elevada sobre el suelo y que
estaba sujeta para que no pudiera moverse. Sobre
su rostro caía una luz más fuerte que la normal.
O'Brien estaba de pie a su lado, mirándole
fijamente. Al otro lado se hallaba un hombre con
chaqueta blanca en una de cuyas manos tenía
preparada una jeringuilla hipodérmico.
Aunque ya hacía un rato que había abierto los ojos,
no acababa de darse plena cuenta de lo que le
rodeaba. Tenía la impresión de haber venido
nadando hasta esta habitación desde un mundo
muy distinto, una especie de mundo submarino.
No sabía cuánto tiempo había estado en aquellas
profundidades. Desde el momento en que lo
detuvieron no había visto oscuridad ni luz diurna.
Además sus recuerdos no eran continuos. A veces
la conciencia, incluso esa especie de conciencia
que tenemos en los sueños, se le había parado en
seco y sólo había vuelto a funcionar después de un
rato de absoluto vacío. Pero si esos ratos eran
segundos, horas, días, o semanas, no había manera
de saberlo.
La pesadilla comenzó con aquel primer golpe en el
codo. Más tarde se daría cuenta de que todo lo
ocurrido entonces había sido sólo una ligera
introducción, un interrogatorio rutinario al que
eran sometidos casi todos los presos. Todos tenían
que confesar, como cuestión de mero trámite, una
larga serie de delitos: espionaje, sabotaje y cosas
por el estilo. Aunque la tortura era real, la
confesión era sólo cuestión de trámite. Winston no
podía recordar cuántas veces le habían pegado ni
cuánto tiempo habían durado los castigos.
Recordaba, en cambio, que en todo momento había
en torno suyo cinco o seis individuos con
uniformes negros. A veces emplearon los puños,
otras las porras, también varas de acero y, por
supuesto, las botas. Sabía que había rodado varias
veces por el suelo con el impudor de un animal
retorciéndose en un inútil esfuerzo por evitar los
golpes, pero con aquellos movimientos sólo
conseguía que le propinaran más patadas en las