Susan Elizabeth Phillips – Besar a un Ángel

Besar a un Ángel
SUSAN ELIZABETH PHILLIPS
una emisora de música clásica. Los olores hogareños de la cocina y los exuberantes acordes del
Preludio en do menor de Rachmaninov inundaron la caravana. Hizo una ensalada, añadió pechuga
de pollo a la sartén y agregó el vino blanco que quedaba en una botella que habían abierto hacía
varios días.
Se empañaron las ventanas y regueros de condensación se deslizaron por los cristales. La lluvia
repiqueteaba contra el techo metálico, mientras los olores, la música suave y la acogedora cocina
la mantenían en un cálido capullo. Puso la mesa con la descascarillada vajilla de porcelana china,
las soperas de barro, las desparejadas copas y un viejo bote de miel que contenía unos tréboles
rojos que había recogido en el campo el día anterior, antes de la fuga de Sinjun. Cuando
finalmente miró a su alrededor, pensó que ninguna de las lujosas casas en las que había vivido
antes le había parecido tan perfecta como aquella caravana destartalada.
La puerta se abrió y entró Alex. El agua se le deslizaba por el impermeable amarillo y tenía el
pelo pegado a la cabeza. Ella le pasó una toalla mientras él cerraba la puerta. El estallido distante
de un trueno sacudió la caravana.
—Huele bien aquí dentro. —Él echó un vistazo a su alrededor, al interior cálidamente
iluminado, y Daisy observó en su expresión algo que parecía anhelo. ¿Había tenido alguna vez un
hogar? Por supuesto no cuando era niño, pero, ¿y de adulto?
—Tengo la cena casi lista —dijo ella. —¿Por qué no te cambias?
Mientras Alex se ponía ropa seca, ella llenó las copas de vino y revolvió la ensalada. En la radio
sonaba Debussy. Cuando él regresó a la mesa con unos vaqueros y una sudadera gris, ella ya había
servido el pollo con arroz.
Alex se sentó después de que Daisy tomara asiento. Cogió su copa y la levantó hacia ella en un
silencioso brindis.
—No sé cómo estará la comida. He utilizado los ingredientes que tenía a mano.
Alex la probó.
—Está buenísima.
Durante un rato comieron en un agradable silencio, disfrutando de la comida, la música y la
acogedora caravana bajo la lluvia.
—Te compraré un molinillo de pimienta con mi próximo sueldo —dijo ella, —así no tendrás que
condimentar la comida con lo que contiene esa horrible lata.
—No quiero que te gastes tu dinero en un molinillo para mí.
—Pero si te gusta la pimienta.
—Eso no viene al caso. El hecho es...
—Si fuese a mí a quien le gustase la pimienta, ¿mi comprarías un molinillo?
—Si quisieras...
Ella sonrió.
Alex pareció quedarse perplejo.
—¿Es eso lo que quieres? ¿Un molinillo de pimienta?
—Oh, no. A mí no me gusta la pimienta.
Él curvó la boca.
—Me avergüenza admitirlo, Daisy, pero parece que empiezo a entender estas conversaciones
tan complejas que tienes.
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