La fortuna de los Rougon - Emile Zola

del arrabal. Había ahora una canción en su corazón que le impedía oír los
abucheos. Pensaba en su padre con enternecida piedad, ya no se
abandonaba tan a menudo a ensoñaciones de implacable venganza. Sus
amores nacientes eran como un alba fresca en la cual se calmaban sus
malas fiebres. Se había dicho que debía conservar su actitud muda y
rebelde, si quería que Justin no tuviera la menor sospecha. Pero, a pesar
de sus esfuerzos, cuando el muchacho la hería, sus ojos seguían llenos de
dulzura; ya no sabía de dónde sacar la mirada negra y dura de antaño. Él
la oía también canturrear entre dientes, por la mañana, en el desayuno.
—¡Ah! ¡Estás muy alegre, Chantegreil! —le decía desconfiado,
examinándola con su aire torvo—. Apuesto a que has jugado alguna mala
pasada.
Ella se encogía de hombros, pero temblaba en su interior; se esforzaba de
inmediato por desempeñar su papel de mártir rebelde. Por lo demás,
aunque olfateaba los gozos secretos de su víctima, Justin buscó mucho
tiempo antes de enterarse de qué manera se le había escapado.
Silvère, por su parte, disfrutaba de una honda dicha. Sus citas cotidianas
con Miette bastaban para llenar las horas vacías que pasaba en casa. Su
vida solitaria, sus largos mano a mano silenciosos con tía Dide, se
emplearon en recoger uno por uno los recuerdos de la mañana, en
saborearlos en sus menores detalles. Experimentó desde entonces una
plenitud de sensaciones que lo aisló aún más en la existencia enclaustrada
que llevaba con su abuela. Por temperamento, amaba los rincones
ocultos, las soledades donde podía a sus anchas vivir con sus
pensamientos. Por esa época ya se había lanzado ávidamente a leer
todos los libros descabalados que encontraba en los chamarileros del
arrabal, y que debían conducirlo a una extraña y generosa religión social.
Esta instrucción, mal digerida, sin bases sólidas, le abría sobre el mundo, y
en especial sobre las mujeres, perspectivas de vanidad, de voluptuosidad
ardiente, que habrían turbado singularmente su espíritu, si su corazón
hubiese estado insatisfecho. Llegó Miette, la acogió al principio como a
una amiga; después, como a la alegría y la ambición de su vida. Por la
noche, retirado en el reducto donde dormía, tras haber colgado su lámpara
a la cabecera de su catre de tijera, encontraba a Miette en cada página del
viejo volumen polvoriento que había cogido al azar sobre una tabla, por
encima de su cabeza, y que leía devotamente. No podía hablarse en sus
lecturas de una jovencita, de una criatura hermosa y buena, sin que la
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