La fortuna de los Rougon - Emile Zola

Rougon hizo un gesto de mal humor. Aquel espectáculo desconsolador le
resultó muy desagradable; tenía gente a cenar esa noche, habría sido
terrible estar triste. Su madre no sabía qué inventar para ponerlo en
aprietos. Podía muy bien escoger otro día. Conque adoptó un aire
totalmente tranquilo, al decir:
—¡Bah! No será nada. La he visto cien veces así. Hay que dejarla reposar,
es el único remedio.
Pascal negó con la cabeza.
—No, esta crisis no se parece a las otras —murmuró—. La he estudiado a
menudo, y jamás he observado tales síntomas. Fíjese en sus ojos: tienen
una fluidez especial, una claridad pálida muy inquietante. ¡Y la fisonomía!
¡Qué espantosa torsión de todos los músculos! —Después, inclinándose
más, estudiando los rasgos más de cerca, continuó en voz baja, como
hablando consigo mismo—: Sólo he visto un rostro semejante en las
personas asesinadas, muertas de espanto… Debe haber sufrido alguna
emoción terrible.
—Pero ¿cómo le vino la crisis? —preguntó Rougon impaciente, sin saber
ya de qué manera abandonar la habitación.
Pascal no sabía. Macquart, sirviéndose una nueva copa, contó que le
apeteció tomar un poco de coñac y la había mandado a buscar una
botella. Había estado muy poco tiempo fuera. Después, al regreso, había
caído tiesa al suelo, sin decir una palabra. Macquart había tenido que
llevarla a la cama.
—Lo que me extraña —dijo a modo de conclusión— es que no haya roto la
botella.
El joven médico reflexionaba. Prosiguió al cabo de un silencio:
—Oí dos disparos al venir hacia acá. Quizá esos miserables han vuelto a
fusilar a algunos prisioneros. Si ha cruzado las filas de los soldados en ese
momento, la vista de la sangre ha podido provocar la crisis… Tiene que
haber sufrido horriblemente.
Felizmente tenía la cajita de primeros auxilios que llevaba consigo desde
la partida de los insurrectos. Trató de introducir entre los dientes apretados
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