La fortuna de los Rougon - Emile Zola

Miette, empezó a subir por el talud.
—Ven —le dijo—, estaremos antes que ellos del otro lado del puente.
Y cuando estuvieron arriba, en las tierras de labor, corrieron hasta un
molino cuya esclusa intercepta el río. Allí, cruzaron el Viorne por una tabla
que los molineros habían echado. Después cortaron de través los prados
de Santa Clara, siempre de la mano, siempre corriendo, sin intercambiar
una palabra. La columna formaba, en el camino real, una línea oscura que
ellos siguieron a lo largo de los setos. Había huecos entre los majuelos.
Silvère y Miette saltaron a la carretera por uno de esos huecos.
Pese al rodeo que acababan de dar, llegaron al mismo tiempo que la gente
de Plassans. Silvère intercambió algunos apretones de manos; debieron
de pensar que se había enterado de la nueva ruta de los insurgentes y que
había ido a su encuentro. Miette, cuyo rostro estaba semioculto por la
capucha de la pelliza, fue observada con curiosidad.
—¡Eh!, es la Chantegreil —dijo un hombre del arrabal—, la sobrina de
Rébufat, el aparcero del Jas-Meiffren.
—¿De dónde sales, trotacalles? —gritó otra voz.
Silvère, embriagado de entusiasmo, no había pensado en el singular papel
que haría su enamorada ante las bromas seguras de los obreros. Miette,
confusa, lo miraba como para implorar ayuda y socorro. Pero, antes
incluso de que él hubiera podido abrir los labios, una nueva voz se alzó en
el grupo, diciendo con brutalidad:
—Su padre está en presidio, no queremos con nosotros a la hija de un
ladrón y un asesino.
Miette palideció espantosamente.
—Miente —murmuró—, mi padre ha matado, pero no ha robado. —Y
como Silvère apretaba los puños, más pálido y más tembloroso que ell—.
Deja —prosiguió—, es asunto mío… —Después, volviéndose hacia el
grupo, repitió con un estallid—. ¡Mienten, mienten! Nunca le quitó un
céntimo a nadie. Lo saben muy bien. ¿Por qué lo insultan, cuando no
puede estar aquí?
Se había erguido, soberbia en su cólera. Su natural ardiente, semisalvaje,
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