La fortuna de los Rougon - Emile Zola

habían sido degollados.
A las cuatro, Rougon, seguido por Granoux, se dirigió a la mansión de
Valqueyras. Pequeñas bandas, que se unían a los insurrectos, en
Orchéres, seguían pasando a lo lejos, por el valle del Viorne. Durante todo
el día los chiquillos habían trepado a las murallas, los burgueses habían
ido a mirar por las troneras. Estos centinelas voluntarios alimentaban el
espanto de la ciudad, al contar en voz alta las bandas, que eran tomadas
por otros tantos batallones. Aquel pueblo cobarde creía asistir, desde las
almenas, a los preparativos de una matanza universal. Al crepúsculo, al
igual que la víspera, el pánico sopló, más frío.
Al regresar a la alcaldía, Rougon y su inseparable Granoux comprendieron
que la situación resultaba intolerable. En su ausencia, un nuevo miembro
de la comisión había desaparecido. No eran ya sino cuatro. Se sintieron
ridículos, con la cara lívida; mirándose, durante horas, sin decir nada. Y
además tenían un miedo atroz de pasar una segunda noche en la terraza
de la mansión de Valqueyras.
Rougon declaró gravemente que, como la situación seguía igual, no había
razón para continuar en sesión permanente. Si se producía algún
acontecimiento grave, irían a avisarlos. Y por medio de una decisión
debidamente tomada en el concejo, descargó sobre Roudier los cuidados
de su administración. El pobre Roudier, que se acordaba de haber sido
guardia nacional en París, bajo Luis Felipe, velaba en la puerta Grande,
con convicción.
Pierre volvió a casa con las orejas gachas, hundiéndose en la sombra de
las casas. Sentía que a su alrededor Plassans se le volvía hostil. Oía, en
los grupos, correr su nombre, con palabras de cólera y de desprecio.
Tambaleándose y con las sienes sudorosas, subió la escalera. Félicité lo
recibió en silencio, con semblante consternado. También ella comenzaba a
desesperar. Todo su sueño se derrumbaba. Allí se quedaron, en el salón
amarillo, cara a cara. El día caía, un día sucio de invierno que imprimía
tonos borrosos al papel naranja de grandes rameados; nunca la pieza
había parecido más ajada, más sórdida, más vergonzante. Y en aquella
hora, estaban solos; ya no tenían, como la víspera, un tropel de
cortesanos que los felicitaban. Un día acababa de bastar para vencerlos,
en el momento en que cantaban victoria. Si al día siguiente no cambiaba la
situación, la partida estaba perdida. Felicité, que la víspera soñaba con las
llanuras de Austerlitz, al mirar las ruinas del salón amarillo pensaba ahora,
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