La fortuna de los Rougon - Emile Zola

la delegación enviada la víspera a la alcaldía, iba de grupo en grupo,
recordando el «¡Yo estoy preparado!» del hombre enérgico a quien se
debía la salvación de la ciudad. Fue un servilismo general. Quienes más
cruelmente habían ridiculizado a los cuarenta y uno, sobre todo quienes
habían motejado a los Rougon de intrigantes y cobardes que disparaban al
aire, fueron los primeros en hablar de conceder una corona de laurel al
«gran ciudadano del cual Plassans se enorgullecería eternamente». Pues
los charcos de sangre se secaban sobre el empedrado; los muertos decían
con sus heridas a cuánta audacia el partido del desorden, del pillaje, del
asesinato, había llegado, y qué mano de hierro se había necesitado para
sofocar la insurrección. Y Granoux, entre el gentío, recibía felicitaciones y
apretones de manos. Se conocía la historia del martillo. Sólo que, por una
mentira inocente, de la cual pronto ya no tuvo conciencia, pretendió que,
habiendo visto a los insurgentes el primero, se había puesto a golpear la
campana, para dar la alarma; sin él, la guardia nacional habría sufrido una
carnicería. Eso duplicó su importancia. Su hazaña fue declarada
prodigiosa. No se le llamó más que: «Señor Isidore Granoux, ya sabe, ¡ése
que tocó a rebato con su martillo!». Aunque la frase fuera un poco larga,
Granoux la habría adoptado de buena gana como título nobiliario; y desde
entonces no se pudo pronunciar ante él la palabra «martillo» sin que
creyera en una delicada lisonja.
Cuando retiraban los cadáveres, Aristide llegó a olfatearlos. Los miró en
todos los sentidos, husmeando el aire, interrogando los rostros. Tenía un
semblante seco, los ojos claros. Con una mano, la víspera envuelta, libre
en ese instante, levantó la blusa de uno de los muertos, para ver mejor su
herida. Este examen pareció convencerlo, sacarlo de una duda. Apretó los
labios, se quedó un momento sin decir palabra, y luego se retiró para
apresurar la distribución de El Independiente en el cual había escrito un
largo artículo. A lo largo de las casas, se acordaba de esta frase de su
madre: «¡Mañana verás!». Había visto, y la cosa era muy fuerte; hasta lo
espantaba un poco.
Entre tanto, Rougon empezaba a estar molesto con su victoria. Solo en el
despacho del señor Garçonnet, escuchando los ruidos sordos de la
multitud, experimentaba una extraña sensación que le impedía mostrarse
en el balcón. Aquella sangre, sobre la cual había caminado, le adormecía
las piernas. Se preguntaba qué iba a hacer hasta la noche. Su pobre
cabeza vacía, desequilibrada por la crisis de la noche, buscaba
desesperada una ocupación, una orden que dar, una medida que tomar,
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