La fortuna de los Rougon - Emile Zola

Pierre, ante este derrumbamiento de todas sus esperanzas, pensó en
algunos apoyos con los cuales, llegado el caso, podría contar aún.
—¿Aristide no iba a venir esta noche para hacer las paces? —preguntó.
—Sí —respondió Félicité—. Me había prometido un buen artículo.
El Independiente no ha aparecido…
Pero su marido la interrumpió diciendo:
—¡Eh! ¿No es él ese que sale de la subprefectura?
La anciana sólo echó una mirada.
—¡Se ha vuelto a poner el cabestrillo! —gritó.
Aristide, en efecto, ocultaba de nuevo la mano en su pañuelo. El Imperio
se deterioraba, sin que la República triunfase, y él había juzgado prudente
volver a su papel de mutilado. Cruzó taimadamente la plaza, sin levantar la
cabeza; después, como sin duda oyó en los grupos palabras peligrosas y
comprometedoras, se apresuró a desaparecer por un recodo de la calle de
la Banne.
—Bueno, no subirá —dijo amargamente Félicité—. Estamos por los
suelos… ¡Hasta nuestros hijos nos abandonan!
Cerró violentamente la ventana, para no ver más; para no oír más. Y tras
encender la lámpara, cenaron, desalentados, sin hambre, dejándose los
bocados en el plato. Sólo tenían unas cuantas horas para tomar partido.
Era imprescindible que al despertar tuviesen Plassans a sus plantas y le
hicieran pedir perdón, si no querían renunciar a la fortuna soñada. La falta
absoluta de noticias ciertas era la única causa de su ansiosa indecisión.
Félicité, con su claridad de espíritu, lo comprendió pronto. Si hubieran
podido conocer el resultado del golpe de Estado, habrían manifestado
audacia y continuado de todas formas con su papel de salvadores, o bien
se habrían apresurado a que se olvidara lo más posible su desdichada
campaña. Pero no sabían nada concreto, perdían la cabeza, tenían
sudores fríos, al jugarse así su fortuna a una tirada de dados, en plena
ignorancia de los acontecimientos.
—¡Y ese diablo de Eugène que no me escribe! —exclamó Rougon en un
impulso de desesperación, sin pensar en que revelaba a su mujer el
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