La fortuna de los Rougon - Emile Zola

al verlo tan lúgubre y desierto, en los campos malditos de Waterloo.
Después, como su marido no decía nada, ella fue maquinalmente a la
ventana, a esa ventana donde había aspirado con delicia el incienso de
toda una subprefectura. Distinguió numerosos grupos abajo, en la plaza;
cerró las persianas, al ver cabezas que se volvían hacia su casa, con el
temor de ser abucheada. Se hablaba de ellos, tuvo ese presentimiento.
En el crepúsculo ascendían voces. Un abogado soltaba sus maledicencias
con el tono de un litigante que triunfa.
—Ya lo habla dicho yo, los insurgentes se han marchado por sí solos, y no
pedirán permiso a los cuarenta y uno para regresar. ¡Los cuarenta y uno!
¡Qué gran farsa! Yo creo que eran al menos doscientos.
—Nada de eso —dijo un grueso comerciante, tratante de aceite y gran
político—, quizá no llegaban a diez. Porque, a fin de cuentas, no han
luchado; habríamos visto la sangre por la mañana. Yo, yo en persona, fui
al ayuntamiento a ver; el patio estaba tan limpio como mi mano.
Un obrero que se colaba tímidamente en el grupo agregó:
—No había que ser muy listo para tomar el ayuntamiento. La puerta ni
siquiera estaba cerrada. —Unas risas acogieron esta frase, y el obrero, al
verse alentado, prosiguió—: Los Rougon, ya se sabe, no son gran cosa.
Este insulto fue a herir a Felicité en el corazón. La ingratitud de aquel
pueblo la afligía, pues había acabado por creer ella misma en la misión de
los Rougon. Llamó a su marido; quiso que recibiera una lección sobre la
inestabilidad del vulgo.
—Es como su espejo —continuó el abogado—; ¡pues no han armado ruido
con ese desdichado espejo roto! Ustedes saben que Rougon es muy
capaz de haberle disparado un tiro, para hacer creer en una batalla.
Pierre retuvo un grito de dolor. Ya ni siquiera creían en su espejo. Pronto
llegarían hasta pretender que no había oído silbar una bala en su oreja. La
leyenda de los Rougon se borraría, no quedaría nada de su gloria. Pero
aun no había llegado al final de su calvario. Los grupos se ensañaban tan
agriamente como habían aplaudido la víspera. Un ex fabricante de
sombreros, un anciano de setenta años, cuya fábrica se encontraba en
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