La fortuna de los Rougon - Emile Zola

uidos desgarradores del tiroteo, el joven oía un suspiro, un estertor sordo;
alguien daba en la pequeña banda un empujón, como para dejar sitio a los
desdichados que caían aferrándose a los hombros de sus vecinos.
Durante diez minutos, el fuego prosiguió.
Después, entre dos descargas, un hombre gritó: «¡Sálvese quien pueda!»
con un terrible acento de terror. Hubo gruñidos, murmullos de rabia, que
decían: «¡Qué cobardes! ¡Oh, qué cobardes!». Corrían frases siniestras: el
general había huido; la caballería acuchillaba a los tiradores dispersos por
la llanura de Nores. Y los disparos no cesaban, partían irregulares,
rayando el humo con bruscas llamas. Una voz ruda repetía que había que
morir allí. Pero la voz asustada, la voz del terror, gritaba más fuerte:
«¡Sálvese quien pueda! ¡Sálvese quien pueda!». Algunos hombres
huyeron, arrojando sus armas, saltando por encima de los muertos. Los
otros cerraron filas. Quedó una decena de insurgentes. Dos más
emprendieron la huida; y, de los otros ocho, a tres los mataron de un
disparo.
Los dos niños se habían quedado maquinalmente, sin entender nada. A
medida que el batallón disminuía, Miette elevaba más la bandera; la
sostenía, como un gran cirio, ante sí, con los puños cerrados. Estaba
acribillada a balas. Cuando a Silvère no le quedaron ya cartuchos en los
bolsillos, dejó de disparar y miró su carabina con aire de pasmo. Fue
entonces cuando una sombra pasó sobre su cara como si un ave colosal
hubiera rozado su frente con un batir de alas. Y alzando los ojos, vio la
bandera que caía de las manos de Miette. La niña, con los dos puños
apretados sobre el pecho, la cabeza hacia atrás, con una atroz expresión
de sufrimiento, giraba lentamente sobre sí misma. No lanzó un grito; se
abatió hacia atrás, sobre el lienzo rojo de la bandera.
—Levántate, date prisa —dijo Silvère tendiéndole la mano, perdida la
cabeza. Pero ella seguía en el suelo, con los ojos muy abiertos, sin decir
una palabra. El comprendió, cayó de rodillas—. ¿Estás herida, dime?
¿Dónde estás herida? —Ella seguía sin decir nada; se ahogaba; lo miraba
con sus ojos agrandados, sacudida por cortos escalofríos. Entonces él le
apartó las manos—. Es ahí, ¿no? Es ahí. Y rasgó su blusa, le desnudó el
pecho. Buscó, no vio nada. Sus ojos se llenaban de lágrimas. Después,
bajo el seno izquierdo, distinguió un agujerito rosa; una sola gota de
sangre manchaba la herida—. No será nada —balbucía—; voy a ir a
buscar a Pascal, él te curará. Si pudieras levantarte… ¿No puedes
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