Le Merblex

– Elle ne m’aime pas, donc, je l’aime pas.
– Et toi, tu t’aimes ?
– Je ne m’aime pas quand je ne l’aime pas de ne pas
m’aimer.
– Pourquoi ?
– Je sais pas… faut être honnête…
– Et tu penses vraiment qu’elle ne t’aime pas ?
– Elle aime que je ne m’aime pas de ne pas l’aimer, parce
que c’est une manière de lui montrer que je l’aime ou de lui demander
de m’aimer…
– Tu penses donc que ta mère ne sait pas aimer ?
– Oui, p’têt’, sans quoi elle m’aimerait… Elle aime qu’on ne
l’aime pas parce qu’elle n’aime pas qu’on aime, qu’on aime être
aimé et que l’on s’aime et qu’on aime, c’est une histoire d’amour
c’est tout.
– Mais toi Henri, pourquoi ne fais-tu pas un effort pour
l’aimer ?
– J’ai déjà essayé, je vous dis. Je tiens à ma peau moi… La
tendresse la rend méfiante et teigneuse… Il n’y a que la guerre
qui l’incite à aimer.
– Léon !
– Et pourquoi crois-tu qu’elle n’aime pas qu’on l’aime ? insista
un de mes inquisiteurs.
– Je viens de vous le dire… Stop ! J’arrête. J’en ai marre
moi !
– Bon, écoute Henri, ne t’énerve pas, on va en rester là
pour aujourd’hui. Dis-nous seulement ce qu’est une mère pour
toi… Si tu ne sais pas la définir, donne-nous une image… une actrice,
un modèle…
– Léon !
– La Maât. Ma vraie mère s’appelle Maât. »
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